Aujourd’hui, nous nous lançons avec la fougue du fils des âges farouches sur le chemin d’une remise de prix à Bruxelles, cent pour cent authentique. Au fait　: pourquoi Bruxelles, et pas Tahiti　? C’est vrai. C’est une question qu’il est tout à fait permis de se poser, mais bon, pour l’instant, on va pas faire les difficiles, on va prendre ce qui se présente, la gloire se trouve de l’autre côté de la frontière, pas aux antipodes, c’est parti.

Comment bien foirer sa remise de prix à Bruxelles

par Ysiad

La bonne nouvelle est tombée ce matin dans votre messagerie, en faisant un dzoiiing sublime. Ahhhh que c’est bon, mon Dieu, que c’est doux, que c’est exaltant　! Jubilez. Allez, lâchez-vous dans les grandes largeurs, sautez, riez, dansez, courez partout. Vous avez décroché un prix　! Enfin, une mention, pour être précis, dans le cadre de la Fureur de Lire, un événement littéraire qui a lieu au mois d’octobre en Belgique. Vous ne vous y attendiez pas. Et il y a une publication à la clé, dans un recueil collectif édité par les Editions Puce Clampin. Génial. Hip, hip, hip　! En un tour de main, vous avez trouvé à vous loger tous les quatre du premier coup, dans un petit hôtel pas cher du tout, à deux pas de la Grand-Place et du Manneken Pis. Euréka　! Merci, Internet　! Allez, en voiture　!

La route est belle, merveilleusement dégagée, les enfants sont ravis, ils vont pouvoir manger des frites et des gaufres, tout va très bien en dépit des températures qui dégringolent à la frontière, quelle importance, c’est la fête　! Et regardez comme tout commence à merveille à votre arrivée dans la ville　: une place s’est dégagée presque instantanément dans une petite rue, à cinq minutes à pied de Grote Markt. Incroyable, mais vrai　! Ah　! Vive la Belgique　!

C’est en pénétrant dans l’hôtel que vous commencez à déchanter un peu. Peut-être est-ce à cause de la fontaine en stuc ornée d’insolites cariatides reproduisant des poses du Kama Sutra, ou de la température plutôt frisquette, ou encore de l’odeur de kebab qui envahit le petit hall tendu de velours rouge grenat. Bizarre. Il fait vraiment très froid, et puis les tableaux qui vous entourent sont plutôt ambigus. Y a des meufs à poil　sur les murs　! s’exclame votre fils d’une voix enthousiaste, cependant que l’hôtesse d’accueil vous remet les clés de la chambre agrémentées d’une breloque équivoque en vous demandant de la suivre à travers un dédale d’escaliers et de couloirs étroits.

Tiens, c’est curieux, il flotte dans la chambre. Le toit doit être refait l’année prochaine, vous précise l’hôtesse. En attendant, on a mis une bassine. Videz-la quand elle sera pleine. Bon. Enfin, les enfants s’amusent bien, c’est toujours ça, ils s’envoient à la tête des coussins parfumés et chamarrés de perlouzes. Plutôt étranges, ces coussins. M’est avis que t’as réservé dans un bobinard, vous glisse le conjoint après avoir longuement étudié la gravure accrochée avec des nœuds au-dessus du lit et représentant Adam en rut lorgnant d’un œil salace une jeune Eve avec beaucoup de monde au balcon. Bon. Tant qu’y a pas de miroir au plafond, ça va, et c’est juste pour une nuit, alors qu’attendez-vous pour fuir ce claque et découvrir Bruxelles qui vous attend　?

Egayez-vous dans les rues, visitez le musée de la Bande Dessinée, les passages, les vieilles maisons, les galeries royales, photographiez-vous à tour de rôle devant le Manneken Pis, arpentez à la nuit tombée la Grand-Place illuminée et ses merveilles d’architecture, mangez des frites arrosées de bière dans un bistrot, et dodo.

Pensez tout de même à vider la bassine, on ne sait jamais.

Le lendemain, temps de gloire sur la ville. La remise des prix s’annonce sous de très riants auspices, jusqu’à ce que les choses se gâtent à l’endroit même où vous avez laissé votre véhicule la veille. Etonnant　? Allons. Absolument pas　! Tout à fait normal　! Si ça se gâtait pas au moment où vous partez assister à la remise des prix, ce serait un conte de fées, pas une foirade. La rue est vide. La bagnole　? Envolée. Vous voilà lancés tous les quatre vers le commissariat le plus proche, qui est loin d’être tout près. Deux grands costauds à képi vous attendent à l’entrée, les poings sur les hanches. Votre voiture　? Elle est à la fourrière, une fois, vous disent-ils. Y avait des travaux dans la rue. C’était écrit en néerlandais sur les panneaux. Ben si. Vous les avez pas vus　? Jaune fluo. Visibles. Ben voui. Un conseil, deux fois　: si vous allez chercher le véhicule aujourd’hui, ce sera moins cher que demain. Et ainsi d’ suite, vous comprenez. Ahhh. Division des équipes. Les gars, direction la fourrière en tram au fin fond de la banlieue de Bruxelles　; les filles, cap sur la maison de la radio. Hep, taxi ! On est en retard　!

Tellement en retard que vous déboulez dans l’auditorium à l’instant où on vous appelle sur l’estrade. Vous n’avez que le temps de courir rejoindre le jury qui vous regarde d’un air perplexe. La lecture de votre texte vient de s’achever. Vous l’avez loupée. Fort bien joué. Allons, vous aurez tout loisir d’entendre les textes des sept autres primés. A la fin de la cérémonie, une dame vient vous voir. Votre nouvelle a été ad-mi-ra-ble-ment lue, Madame　! Quelle chance vous avez　! Souriez, et réchauffez-vous avec la soupe au potiron qu’on vous sert au buffet, à côté de Puce Clampin, l’éditrice en chair et en os, à qui vous refilez quelques textes dans un sac en plastique, accompagnés de tous vos espoirs d’être enfin publiée. Tiens, vos gars arrivent. Ils ont l’air frigorifiés. Ils ont récupéré l’auto, et franchement, vous avez mis dans le mille　: le montant de l’amende correspond exactement à celui de votre prix　!

Bravo　! C’est foiré　!

Mais si par miracle, six mois d’attente à jouer à pile ou face plus tard, vous recevez un courriel sommaire de Puce Clampin vous apprenant que vos situations sont aussi banales que votre style et que la maison préfère défendre d'autres textes à forte personnalité, alors seulement, votre petite virée au pays de la frite aura été bien foirée.

Vous êtes certainement nombreux à vous poser la question et la fréquentation régulière du café vous encourage à penser qu'il serait grand temps de vous y mettre. Conscient de notre part de responsabilité, nous avons décidé, avant que vous ne mettiez le pied à l'encrier et vous tordiez le doigt dans l'engrenage, de vous faire profiter de l'expérience d'Ysiad notre éminente spécialiste en revers de médaille.

Aujourd’hui, dans la série　: "foirer, c’est bien, mais bien foirer, c’est mieux", nous nous avançons à pas précautionneux sur le terrain dynamité de l’œuvre écrite, celle que nous pensons avoir suffisamment mûri en nous pour la faire naître sur le papier. C’est un terrain très sensible, nous en savons quelque chose. Enfin, surtout vous, n’est-ce pas.

Comment bien foirer son petit texte tragique

par Ysiad

Depuis que vous écrivez, les génies littéraires n’ont cessé de vous fasciner. Vous avez lu dans une biographie documentée que Victor Hugo grattait ses dix feuillets d’une traite, debout à son pupitre, sans la moindre rature, sans un seul lever de plume, tenu par sa seule inspiration, et qu’après avoir jeté un peu de poudre d’or sur son encre encore fraîche, Monsieur s’en allait cueillir des pâquerettes, ou conter fleurette aux soubrettes. Victor s’y prenait ainsi, avec insouciance et désinvolture, et il excellait dans tous les genres. Vous, c’est pas encore tout à fait ça, et s’il ne fallait citer qu’un exemple, le tragique vous échappe complètement, alors même qu’il exerce sur vous un immense pouvoir d’attraction. Ce genre-là vous soulève l’âme, tout en vous laissant entrevoir ce bref instant où l’homme, soumis à son fatum, réalise que sa vie bascule vers l’irrémédiable. C’est ainsi qu’un dimanche, soucieuse de cerner cet instant-là et de vous mettre pleinement en condition d’écrire une histoire puissamment tragique, vous avez décroché les rideaux dans le tissu desquels vous vous êtes drapée, pour déclamer les vers les plus connus du répertoire tragique. Vous étiez tantôt Jules César, Tu quoque, mi fili　! tantôt Chimène, Va, je ne te hais point　! tantôt Clytemnestre préparant avec son complice le meurtre d’Agamemnon. Lorsque votre conjoint vous a surprise en toge au-dessus de la baignoire, en train d’éventrer, sous le regard du chat, un ballot de vieux torchons avec une fourchette à huitres, devant son air ahuri, vous avez dû lui expliquer que vous revisitiez les desseins des grandes figures de la mythologie pour vous imprégner de tout le tragique possible. Que c’était une affaire de quelques jours. Que ça allait passer. Que les grandes œuvres ne se faisaient pas en claquant des doigts. Que quoi. M’enfin.

Ce n’est qu’au bout de plusieurs séances au cœur de la guerre de Troie que vous avez consenti à quitter votre accoutrement pour attraper le stylo et vous mettre à rédiger. L’idée était là, sublime, presque palpable sous la plume qui courait entre des ruisseaux de larmes. Vous aviez en tête de composer un texte puissant autour de deux personnages éperdus d’amour, qui vont se déclarer leur flamme au cours d’un dîner aux chandelles, en même temps que chacun va révéler à l’autre un secret assez terrible pour les précipiter dans un gouffre si profond, que même avec une corde à nœuds, on peut pas remonter la pente.

L’accouchement a été long. Très laborieux. L’encre n’a pas coulé à gros bouillons, hélas. La sueur, si. Vous avez souffert comme un veau et le papier aussi, que vous froissiez d’un geste impatient avant de le jeter dans un geste de colère à la corbeille. Et puis vous couriez reprendre la toge, dès que vous vous sentiez flancher. Ah　! Qui dira assez ces heures durant lesquelles vous vous êtes bagarrée avec ce maudit texte qui vous filait entre les doigts, ce vide qui ouvrait une gueule béante à la fin de chaque phrase, cet épuisement à donner à la situation une tournure tragique, cet entêtement ô combien dérisoire à trouver une fin qui fût digne de vos ambitions littéraires　?

Personne, heureusement. Il n’y a guère que le chat qui sache combien vous en avez sué. Jamais il ne s’est autant éclaté à pousser sous le bureau ces boulettes (de papier) que vous serriez rageusement dans votre poing. Il vous en remercie. Il a beaucoup apprécié votre période tragique. Il aimerait bien que ça recommence.

Après des heures de relecture à faire résonner vos phrases face au mur, vous avez estimé que vous pouviez donner votre œuvre à lire à autrui. Mais attention. Pas à n’importe qui. Il vous fallait quelqu’un à la hauteur de la situation. En qui vous aviez pleine confiance. C’est pourquoi vous l’avez envoyée à un auteur de vos amis qui a du métier, et du tact. Vous avez attendu, impatiente de connaître le verdict de ce camarade d’écriture. Lequel, ne voulant pas se brouiller avec vous, a déclaré au bout de deux jours que c’était pas mal, oui. Et même intéressant. Voire audacieux, à condition de se placer dans une perspective avant-gardiste, car enfin, personne n’avait encore osé aller jusque-là, mais que toutefois, certains passages méritaient sans doute d’être retravaillés. Un petit peu. Surtout la fin. Et au milieu aussi, lorsque l’héroïne perd son œil dans la soupe. Enfin, tu vois ce que je veux dire, a-t-il conclu dans un courriel ménageant la chèvre autant que le chou. Encore aujourd’hui, vous lui savez gré de sa délicatesse. A l’époque, si cet ami avait décrété d’emblée que c’était nul à chier, et qu’il fallait urgemment passer à autre chose, vous auriez alors coulé à pic au fond du Styx. Seuls, ceux qui écrivent peuvent savoir ces choses-là. C’est pourquoi vous avez rapidement déchanté lorsque vous avez donné à lire le texte retravaillé à votre fils, sans lui dire que l’œuvre était de vous. C’est quoi, c’te daube? a-t-il dit haut et fort, en prenant soudain les traits d’Oreste. Grotesque　! a-t-il repris en appuyant bien fort sur "　gro　", afin qu’il n’y ait pas d’ambiguïté. Cette fois-ci, c’était bon, vous touchiez le fond, et sans oser lui avouer la vérité, vous avez froissé votre copie et l’avez jetée entre les pattes du chat.

Bravo. Cœur de cible. C’est foiré.

Mais si par miracle, quelques jours plus tard, après avoir récupéré la boule de papier glissée sous un meuble, votre fille déclare en rentrant de l’école qu’elle l’a donné à lire à Bourdin, son prof de français, et que celui-ci a dit en se frappant les cuisses qu’il n’avait jamais rien lu d’aussi involontairement comique, alors seulement, l’aventure du grand texte tragique sera bien foirée.

Le festival se termine avec un feu d'artifice concocté par quelques uns des poètes qui ont illuminé cette dernière semaine de 2010. Un grand merci à Johanne Hauber-Bieth, Roger-André Halique, Yvonne Oter, François Fournet, Yvette Bonaric, Louis Delorme, Colette Rigoulot, Paul Athanase, Louise Debrakel, René Lallement, Jean Calbrix, Suzanne Alvarez, Olivier Furon-Bazan, Madeleine, Christelle, Joël Hamm ainsi que le poète inconnu et toute ma reconnaissance à  Jean-Pierre Michel  pour son active et chaleureuse collaboration. Merci également à Ysiad qui nous offre "Holidays" de Michel Polnareff pour couronner la fête.

L'étang

Tel un fragment de jade

Au ciel tout ébloui,

L’étang plein de secrets

Cher aux grenouilles vertes,

Niché dans un écrin

De grands sapins bleu-nuit,

S’exhale en doux soupirs

Quand la nèpe volette.

Frémit l’onde placide

Au petit vent léger

Sous le dais triomphant

Du magnifique azur,

Parfois un papillon

Se plaît à voltiger,

Turbulence éphémère 

Du monde miniature.

Suzanne Alvarez

Les fleurs de la sagesse

Elles viennent éclore un beau jour dans notre âme

Avec l’âge portant en lui bien des chagrins

Et nous les regardons fleurir nos boulingrins…

L’expérience est là pour aviver leur flamme.

Au parfum de ces fleurs plus doux sont les regrets,

Moins vif l’emportement suscitant la colère…

La sagesse en bouquet fait que mieux l’on tolère

Puisque chaque pétale a bien mille secrets.

Le cœur se laisse aller et plus vite pardonne.

Les yeux savent saisir d’un coup l’essentiel,

Lors le geste se fait moins artificiel

Et l’esprit se sent mieux car, surpris, il chantonne.

Les fleurs de la sagesse ont le don de l’humour

Qui parle bien plus fort que celui de la haine

Elles tissent en nous une indicible chaîne

Faisant briller notre être où ruisselle l’amour.

Johanne Hauber-Bieth

Belle étrangère

Ta nudité est celle de mes rêves enfantés

Jadis par ces notes aux touches si douces

Poursuivies par des sons aux pouces

Réglés surgissant des brumes argentés.

Ton ombre hante mes souvenirs,

Elle est la source de mes errances

Le puits de mes souffrances

Et de mes espérances d'avenir !!!

Tu es belle étrangère, la muse

La princesse de mes nuits

De cette folie mon imaginaire fuit

Dans le temps sans ruse !

Ta silhouette m'obsède et mon cœur se brise

Dans le temps de la vie !

Je ne suis plus qu'un mendiant de la survie,

Un homme abandonné sur la banquise.

Ta douceur m'étouffe d'une chaleur

Au voile agité d'un bonheur,

A la croisée des chemins d'honneur

Malgré l'agitation d'un monde de douleur !

Olivier Furon-Bazan

Les amours silencieuses

Ô mes amours de porcelaine,

Amours brisées dans les lointains

Mes amours pelotes de laine

Enchevêtrées par le destin.

Ô mes amours de confidences

Doux secrets de mots chuchotés

Lumineux dans leur transparence

Envolés vers l'éternité.

Ô mes amours frêles rameaux,

Mes fleurs de vent, mes poignées d'eau

Mes chansons mortes sans berceuse,

Faut-il que des joies si précieuses

S'évanouissent dans les roseaux

ô mes amours silencieuses!...

Louise Debrakel

L'oiseau de paix 

Affronte l'avenir mais respecte, ma fille,

La paisible colombe, emblématique oiseau,

Prête à quitter la terre, où le tumulte brille,

Si nous ne forgeons pas un idéal nouveau.

Ne cherche point, ma fille, à conquérir le monde,

Mais soutiens les combats dont l'esprit répondrait

Aux sentiments d'entraide et d'amitié profonde:

Alors, le ciel morose, enfin s'éclaircirait.

Peut-être y verrais-tu, l'angoisse étant finie,

Un merveilleux bonheur entraîner avec lui,

La colombe de paix veillant sur l'harmonie

D'un monde fraternel où la discorde a fui.

René Lallement

Scènes de plage

Au chevet de l’été, près des vagues mourantes

Sont alignés les corps, les bras posés en croix

Sur la blancheur des peaux, où la rougeur s’accroît

S’incline l’or du jour, aux heures flamboyantes.

Des bustes généreux, dévoilant leurs rondeurs

Où vient jouer le vent aux instants d’effeuillage

Attisent les regards des mâles sur la plage

Tant il est bien connu, que l’homme est un voyeur.

Mais comment résister, à la vue des ondines

S’élançant presque nues pour plonger dans les flots.

A trop les contempler, étendu sur le dos

Le soleil sur mes yeux, a grillé la rétine…

Poète inconnu

L'idée

La vague eut l’idée de ciseler l’écaille

l’écaille de façonner l’œil.

L’œil regarda la terre

la terre reçut l’empreinte.

Le vent eut l’idée de modeler le souffle

le souffle de s’élever en cri.

Le cri chercha le ciel

le ciel imagina l’envol.

Le pas eut l’idée d’atteindre l’horizon

l’horizon d’éclairer l’espérance.

L’espérance rencontra l’amour

l’amour engendra l’enfant.

L’enfant eut l’idée de composer des signes

les signes de s’épanouir en mots.

Les mots formèrent des vagues

signèrent de leurs empreintes

l’ivresse de leurs ailes

c’est la que la vie eut l’idée

de me faire naître.

 François Fournet

Premier amour

A l’ombre des regards s’effeuillaient les mots tendres

Chaque baiser volé s’enlaçait aux soupirs

Mon cœur en ce bel âge où chante l’avenir

Aux mailles de l’amour s’était laissé surprendre.

Dans le jardin secret de nos premiers serments

Où frémissait encor sa frêle chrysalide

Les jours n’existaient plus, quand ma douce sylphide

M’offrait l’or de ses yeux aux mille chatoiements.

Un jour, ma belle amie a déployé ses ailes

Pour prendre son envol vers un futile ailleurs

Je garde le parfum, aux rives de mes pleurs

De ces printemps perdus, lorsque je pense à Elle.

Jean-Pierre Michel

Nora Luka, de Monika Juhasz-Miczura et Gipsy Star se joignent à nos poètes du jour, Louis Delorme, Jean-Pierre Michel et un poète inconnu... 

Les mots

J'ai mis des mots sur tout ce qui me touche

Les jours heureux, les moments de malheur...

j'en ai brodé de toutes les couleurs,

J'en ai semé mon chemin et ta couche.

Les plus acérés ont parfois fait mouche:

Ils n'ont pas dit ma rogne avec des fleurs;

J'en ai trouvé pour apaiser tes pleurs

Mais les plus doux sont sortis de ta bouche.

Ils ont tissé, tant les tiens que les miens,

La vie durant, d'indéfectibles liens

Et nos enfants les ont dans leur bagage...

J'en ai gardé pour la soif et la fin,

Pour agrémenter notre long voyage

Mais le plus beau, c'est celui de la fin.

 Louis Delorme

Songe d'été 

Lorsque la nuit m’emporte au rivage des rêves

Où s’effeuille ton corps sous la beauté des cieux

L’éclat de ton sourire est comme un or précieux

Que vient cueillir l’amour au sable blond des grèves.

Aux murmures de l’onde, où dorment les fonds clairs

Scintille dans tes yeux le reflet des étoiles

Quand sur les flots dansants, au loin, voguent les voiles

Et frissonne ta peau au souffle de la mer.

A l’heure vaporeuse, où l’aube frôle l’ombre

S’éteignent les élans de nos secrets désirs.

Je garde le parfum d’un vivant souvenir

Lorsque dansait la houle au flanc des vagues sombres.

Jean-Pierre Michel

L’homme

Sous l’alcôve du ciel, pour des plaisirs sans fin

Ce fieffé polisson vient brûler sa jeunesse

Où le corps est offrande aux sublimes caresses

Dont la femme à tout âge, aime le doux parfum.

Chaque instant est propice aux folles aventures

Pour en goûter le fruit, sur les belles en fleurs

Où mordillent les mots, au charme ensorceleur

Dont la nuit innocente, écoute les murmures…

Mais aux jeux de l’amour, déclinent les élans

Quand le souffle du temps, fait vaciller la flamme.

L’homme, le corps en deuil et la tristesse à l’âme

Voit l’ultime lueur, s’éteindre sous les ans.

Poète inconnu

Jean Calbrix, Madeleine et René Lallement sont les invités de ce 3ème jour de fête. Abd Al Malik les accompagne avec "Gibraltar"

Mumba

Que fais-tu là, Mumba, sur la mer en furie  

Loin des tiens, ta mangrove et tes palétuviers ?

Tu revois ta promise aux grâces de pluviers ;

Pour elle tu t'en fus en pleine pénurie

Gagner quelques euros, palliant l'incurie

Du petit homme blanc, le nez dans vos viviers,

Interdisant la pêche et tous vos éperviers(*),

Vous laissant affamés, meurtrière aporie.

Déjà tu vis au loin les côtes d'Occident,

Heureux, touchant au but, indemne d'incident.

Dans ta coque de noix, ton coeur était en fête,

Et tes espoirs voguaient au gré des flots courants.

Hélas ! le vent rageur déchaîna la tempête ;

Et l'on te repêcha, mort parmi les mourants.   

(*) Filets de pêches. On dit aussi pêcher à l’épervier

Jean Calbrix 

Fait d'hiver

Parfois, quand il est dit que l'âme humaine est noble

Le doute m'est permis devant de tels propos

Lorsque ce jour d'hiver, j'ai vu dans le métro

Devant la main tendue, les gens les plus ignobles.

Face à l'homme brisé, marqué par la galère

Venu leur demander de quoi calmer sa faim

Ils ont jeté l'argent, comme un os à un chien

En riant de plaisir, quand il roulait à terre.

A ces êtres abjects, je veux crier bien haut

Connaître la misère est une tragédie

En rire sans pudeur, c'est humilier la vie

Je le pense et leur dit, - vous êtes des salauds -

Madeleine

Mépris

Puissants qui perturbez la terre,

Jamais vous ne serez pleurés.

Morts, deviendrez vile poussière,

Puissants qui perturbez la terre.

Pour avoir semé la misère

Par vos rêves démesurés,

Puissants qui perturbez la terre,

Jamais vous ne serez pleurés

René Lallement