L’édition 2009 du concours de nouvelles Calipso vient d’achever au 30 juin sa première phase. Le thème " Si proche, si lointain " a ouvert l’appétit à de nombreux auteurs puisque nous avons reçu 176 contributions. La compétition pour les dix premières places sera très certainement serrée. Les membres du jury ont deux mois pour se laisser aller à découvrir et à apprécier, en toute subjectivité, des textes aux styles et orientations fort diverses. Les premiers résultats de leurs attentions seront dévoilés début septembre.

Nous pouvons d’ores et déjà vous annoncer que la soirée " Nouvelles en fête " se tiendra le samedi 17 octobre 2009 au Fontanil.

Avant d’en arriver là, nous avons une proposition à faire aux concouristes. Il s’agit d’argent. Ce concours est doté de 600€ de prix pour les lauréats du podium (250€ pour le 1^er, 200€ pour le 2^nd et 150€ pour le 3^ème) mais comme les frais de participation ont bien dépassé ce montant, nous avons décidé de rajouter 200€ de prix ou autres à ce concours. Et c’est là que vous intervenez. Préférez-vous :

1 - que l’on augmente le montant des trois premiers prix

2 - que soit crée un quatrième et un cinquième prix de 100€ chacun

3 - que cette somme contribue aux frais de déplacements des lauréats qui se rendront à la remise des prix

4 - que trois ou quatre auteurs supplémentaires soient sélectionnés pour le recueil (qui comprend les dix sélectionnés)

5 - un mélange de ces différentes propositions

Merci pour votre concours. Toute l’équipe du café vous souhaite un bon été.

Si la discussion sur " la maladie " se poursuit entre Gilbert Marquès et Ysiad dans les commentaires, Yvonne Oter de son côté, revient sur le propos par le biais d’une attachante histoire…

Une maille à l’envers, une maille à l’endroit

Quatre rangs de point mousse sur quatre-vingt deux mailles puis dix-neuf centimètres en jersey endroit. Je n’aime pas le point mousse ; c’est monotone, il faut tordre la maille du rang précédent puisqu’elle ne se présente pas naturellement, le travail avance lentement, on ne voit pas grandir l’ouvrage. Puisqu’il en faut quatre rangs, allons-y, ce sera vite fini. Après, le jersey. Ca, j’aime bien, le jersey. On utilise des aiguilles plus grosses, le tricot monte plus rapidement, on voit mieux le résultat. Ce que je préfère, ce sont les rangs envers. Les mailles de l’aiguille gauche semblent se présenter toutes seules sur l’aiguille droite qui n’a plus qu’à accueillir le fil comme il se présente, sans réfléchir, sans effort apparent. Les rangs envers sont reposants pour les mains comme pour l’esprit.

Il fait doux, ce matin. Pas encore le plein beau temps mais un petit air de printemps qui fait chaud au cœur. Mon moral remonte en flèche avec la colonne de mercure.

Déjà le fait de pouvoir enfin recommencer à tricoter m’a fait un bien fou. Après avoir cru que c’en était fini, j’éprouve une immense joie à manier les fils et les aiguilles. Pour celles qui connaissent le plaisir de manipuler les matières un peu sensuelles qui s’enroulent et prennent vie autour de deux aiguilles dociles entre des mains passionnées, le tricot devient un art de vivre, de penser, de se réaliser. C’est un bonheur solitaire que l’on ne peut partager qu’à la fin de la réalisation, quand on peut le faire admirer par les non initiés.

Attention ! Je dois compter mes diminutions car j’arrive aux emmanchures. Rabattre trois mailles tous les deux rangs. Puis deux fois deux mailles. Puis trois fois une maille. Continuer tout droit sur les soixante-six mailles restantes.

Juliette sera jolie dans ce pull. Cela m’a étonnée qu’elle choisisse une couleur de laine aussi foncée. Bordeaux sombre, pour une petite fille de trois ans, cela peut surprendre. Mais, venant d’elle, j’aurais dû m’y attendre. Je sais que je ne suis pas neutre dans mes jugements puisque je suis sa grand-mère, mais je crois ne pas me tromper en pensant que c’est une gamine assez exceptionnelle pour son âge. Elle manifeste une personnalité très précoce et des goûts déjà très tranchés à tous propos. Elle n’est pas en avance au niveau langage, ce qui ne l’empêche pas de faire comprendre véhémentement à son entourage qu’elle a des avis sur beaucoup de choses et qu’on a intérêt à en tenir compte. J’espère vivre assez longtemps pour la voir avancer dans la vie et savoir comment ce fichu caractère va évoluer au fil des années. Parce qu’elle n’est pas facile à vivre, la Juliette. Elle est câline, elle est tendre, elle est affectueuse, attachante, amusante. Elle me fait souvent fondre lorsqu’elle me regarde avec ses grands yeux pleins de chaleur et qu’elle murmure " Mamy, on s’aime ? ". Mais Juliette peut aussi devenir quelquefois orage, colère, tempête, furie, déchaînement, noirceur, enragement, quand elle se sent contrariée de manière injuste. Gare alors aux dégâts !

Aïe… Il y a un nœud dans ma laine. Les fabricants n’arrivent jamais à boucler la fin d’une grosse bobine en dehors des pelotes qu’ils nous vendent. C’est le genre de choses qui m’agacent ! Maintenant, je dois défaire un demi rang pour pouvoir couper le fil et faire un raccord discret. C’est d’autant plus énervant que j’approche de l’encolure où je devrai de toute façon couper et raccorder mes morceaux de laine. Et puis rentrer les brins de manière la plus invisible possible. Bon, c’est dit, c’est fait, c’est oublié. Je râle surtout parce qu’un incident pourtant anodin m’a sortie de mon ronron intime et bienfaisant.

Juliette n’avait que quelques mois quand j’ai appris que je souffrais d’un cancer du sein. J’étais encore à la joie d’être grand-mère d’une petite fille, la première fille de la famille puisque je n’ai eu que des garçons et que le premier de mes petits-enfants était aussi un garçon. L’annonce de la maladie m’a prise par surprise en plein bonheur. L’image tellement éculée du coup de bâton sur la tête a pris pour moi une réalité et une consistance bien peu réjouissantes. Le coup de poing dans l’estomac aussi. On le reçoit pour de bon. On le sent dans toute sa violence physique. La preuve, c’est que je suis restée plusieurs jours sans pouvoir rien avaler. Même pas le verdict médical qui fut très dur à digérer. Allez savoir pourquoi, je me croyais très forte et je me suis retrouvée plus faible moralement qu’un bébé de trois mois qui gazouillait dans son berceau en m’envoyant des risettes à travers des bulles de salive.

Pendant le lent purgatoire des traitements pénibles et variés, les sourires de Juliette m’ont guidée vers la guérison. C’est que je voulais la voir grandir, moi, cette gamine. On ne m’avait pas fait un si merveilleux cadeau pour m’empêcher d’en jouir ! J’avais le droit de profiter pleinement de cette enfant pendant de longues années encore sans menace suspendue au-dessus de ma santé.

Quand je rentrais nauséeuse, épuisée, découragée, d’une triste séance de chimiothérapie, je contemplais la petite et les nausées s’atténuaient. Après la chirurgie, heureusement non mutilante mais pourtant douloureuse, les exercices de kinésithérapie me semblaient moins pénibles si l’enfant me souriait et me parlait ses premiers areuhs à ce moment. La radiothérapie, insidieuse, pleine d’un poison invisible qui me brûlait la peau et le corps, dont j’avais si peur parce que je ne pouvais pas la toucher, ni la voir, ni la sentir, je l’ai supportée, je l’ai subie, je l’ai tolérée avec le soutien de Juliette.

Et quand tous les traitements ont été terminés, quand les résultats des examens sont redevenus normaux, quand la menace s’est enfin éloignée, que je me suis retrouvée dite guérie, ou en rémission, suivant le degré d’optimisme des différents médecins, j’ai regardé Juliette. Elle marchait maintenant, elle commençait à articuler quelques mots, elle avait sorti de merveilleuses petites dents, elle mangeait de la soupe, des panades, des aliments solides, elle s’occupait avec ses premiers jouets éducatifs, ses cheveux s’étoffaient, ses membres s’affinaient, elle était passée de l’état de " bébé " au stade de " petite fille ", je l’ai regardée et j’ai pu me dire que je n’avais rien perdu de ces mois où un enfant connaît tant de transformations, de ces mois où tout évolue si vite, de ces mois, surtout, qui ne reviennent jamais. Et j’ai été pleinement heureuse.

Ca y est. Le dos est fini. Je ne sais pas encore si je vais en faire un pull ou un gilet. Dans le doute, je vais d’abord tricoter les manches. J’aime bien, les manches. On fait les augmentations, ce qui paraît fastidieux au départ puisque plus on va, plus on a de mailles, mais quel bonheur lorsqu’on arrive aux diminutions de voir s’arrondir l’ouvrage prêt à s’ajuster au corps de l’ouvrage. Pull ? Gilet ? Avant de tricoter le devant en un ou deux morceaux, je crois que je ferais bien de demander l’avis de ma petite-fille. Au cas où elle aurait une opinion sur la question.

Peut-être ne l’avez-vous pas remarqué mais tous les linos ont été refaits au château. Le maître des lieux y est même allé de sa poche pour offrir à ses sujets un pot de cire qualité bio et quelques belles lingettes brodées à la main pour qu’ils puissent gracieusement les lustrer entre deux révérences.

Eh bien figurez-vous que nous autres au café nous avons pris exemple. La salle est à présent toute pimpante et en entrant les visiteurs n’en finissent plus de s’esbaudir. Seulement voilà, cette audacieuse rénovation implique un changement radical du mode de circulation à l’intérieur de l’établissement et comme nous l’a suggéré un fidèle lecteur, il conviendra désormais de se patiner les semelles…

Les patins

Clin d’œil à Alphonse Allais

par Jean Calbrix

- Nous ne sommes pas des boeufs !

Cette exclamation fuse par la fenêtre ouverte d'un café tout ce qu'il y a d'ordinaire mis à part le sol revêtu d'un beau parquet ciré, nickel. C'est un petit homme maigre qui l'a poussée. Il côtoie au bar un grand gros, et fait écho aux pleurnicheries de ce dernier.

- Quelle vie ! poursuit le gros, son verre de pastis à la main. Déjà mes parents étaient toujours sur mon dos. "T'as rangé ta chambre ?", "T'as ramené le pain ?", "T'as fait pisser le chien ?" Le calvaire !

- Ah ! les parents ! fait le petit en lorgnant le fond de son verre.

- Au régiment, continue de soliloquer le gros, ma tronche ne leur revenait pas. C'étaient des revues de casernement, des gardes, des marches forcées. Qu'est-ce que j'ai pu me taper comme corvées de peluches, sans compter les W-C à récurer ! La galère !

- Ah ! l'armée !

- En revenant du régiment, je croyais être un peu tranquille. Je trouve du travail sur un chantier, un petit boulot pépère. Je n'avais qu'à surveiller une équipe de Nord-Africains qui creusaient des tranchées. Fallait que je veille à ce qu'ils aillent droit. C'était dans mes cordes, j'ai toujours eu le compas dans l'oeil. Bang ! voilà un camion plein de sacs de ciment qui arrive. Le contremaître me dit qu'il faut que je m'y mette, des sacs de cinquante kilos avec mes reins fragiles ! Toute la matinée à crapahuter avec les sacs sur le dos. Ouille, ouille, ouille !

- Ben vrai ! On n'est pas des boeufs tout de même !

- Les maçons ont protesté. Ils ont obtenu des sacs de vingt-cinq kilos. Je me suis dit chouette, mais quand le nouveau camion est arrivé, le contremaître m'a dit qu'il fallait en porter deux à la fois. Les vingt-cinq kilos, c'était pas pour nous, c'était pour les maçons, pour leur facilité la manutention, les feignants !

- Des feignants, oui !

- Je me sentais bien seul, alors j'ai cherché une femme pour me soulager ma misère. Manque de bol, j'ai épousé une harpie, oui. En rentrant il faut que je me déchausse et que je mette les patins. Madame n'aime pas la poussière et la boue, mais moi sur le chantier, il faut bien que je patauge dans la boue. Quand je rentre complètement vanné, je n'ai plus la force de me baisser et v'la qu'il faut que j'enlève mes godillots. Ah ! la teigne !

- T'as raison, on n'est pas de boeufs.

- Elle me dit qu'il y a une ampoule à changer dans la salle. Avec les patins, c'est d'un pratique. Après, elle me dit qu'il faut que je pousse le buffet pour qu'elle balaye derrière. Je m'arc-boute et vlan ! je me casse la figure. Forcément, avec des patins ! Et après, il faut que je descende à la cave...

- Avec les patins ?

- Bah oui. Elle a mis du scratch sous mes chaussettes, ça tient rudement bien. Où est-ce que j'en étais là ? Tu me coupes tout le temps !

- La cave.

- Ah oui, elle me demande de lui remonter un seau de charbon. Elle exagère quand même, elle a toute la journée pour faire ça.

- Pour sûr, on n'est pas de boeufs !

- Le pire, c'est le soir. Dans le lit, elle veut toujours mais moi...

- Elle veut quoi ?

- Dis donc, t'as jamais forniqué ?

- Moi ? Heu non, pas fort, un tout petit peu seulement.

- Ah ! ah !. ah !... Bouh ! mais bon sang, il faut que dorme. Avec les journées que je me paye sur les chantiers, je suis crevé. Un lit c'est fait pour dormir, non ? Déjà quand on s'est mariés, vingt fois elle me réveillait.

- Vingt fois !

- Alors comme ça, paf ! on a eu six gosses.

- Ah oui da ! on n'est pas de boeufs !

- Mais arrête de lui dire ça, intervient le patron tout en essuyant un verre. Si c'était un boeuf, il n'aurait pas eu six gosses, forcément ! Bon, je vous remets ça ?

Le gros lève la main en signe de refus, s'arrache du bar et se dirige vers la sortie en traînant des pieds, pendant que le patron lui lance :

- S'il te plaît, n'oublie pas de laisser les patins à la porte.

Et le petit de lui souffler :

- Ne vous faites pas de bile, patron. J'ai bien repéré, il n'a pas de scratch sous ses godillots.

De passage au café, Jean-Pierre Michel nous propose un moment de détente poétique et drolatique…

Les rêves les plus fous traversent le sommeil

Ainsi, j’ai pu voir Dieu, dans ces moments fortuits

Je lui ai dit " Seigneur, créez la femme en kit

Et faites un paquet, sans qu’elle ne s’éveille.

Ma demande exaucée, escorté par les anges

Le visage en extase, en cet instant divin

Je traverse les cieux, le colis à la main

Et quitte l’Eternel en chantant ses louanges.

A la maison, mes mains, dans le carton se glissent

Et rassemblent du corps les parties séparées

Pour, sur mon établi, choisir mes préférées

En suivant les conseils donnés par la notice.

La belle, sur mon choix me fit des remontrances

Et réclama des gag’s pour faveurs accordées

Mais le mont de Venus n’est pas Mont de piété

Je l’ai remise en boîte, avec ses exigences.

Le capitaine Alvarez et l’équipage du Pythagore sont au repos quelque part dans un port Méditerranéen. Un autre navigateur fait escale ce soir au café. Il nous raconte à son tour la mer et comment dans le tumulte des vagues il aime faire émerger des histoires …

L’Histoire d’une Histoire : la Mer.

par Claude Bachelier

C’est l’Histoire d’une Histoire. Celle que le Papet veut écrire pour son Petit Soleil. Et comme à chaque fois que le Papet veut écrire une Histoire pour son Petit Soleil, il s’installe à son bureau, prend son beau stylo noir, celui avec une plume en or et se met à chercher le premier mot de l’Histoire pour son Petit Soleil. Mais le Papet n’est pas un écrivain, même s’il aime écrire : aligner des mots sur une feuille blanche, inventer une histoire est pour lui une des plus belles choses au monde. Surtout quand il s’agit d’écrire une Histoire pour son Petit Soleil. Alors, quand il écrit, le Papet, il est sérieux, il se concentre, il réfléchit. Parfois, il se concentre tellement qu’il a l’impression que de la fumée lui sort de la tête. Mais quand les mots naissent de sa plume en or, quand les phrases surgissent sur la feuille de papier, alors il sent le bonheur s’insinuer en lui, un bonheur simple, tranquille, un bonheur à l’état brut. En fait, le bonheur, c’est ça, un état naturel, sans d’autre prétention que celle d’exister.

Ce jour-là, c’est de la Mer que le Papet veut parler à son Petit Soleil. Parce que la Mer, il faut dire que le Papet là connaît plutôt bien. Oh, il n’a rien d’un grand navigateur, le Papet, mais s’il connaît bien la Mer, c’est surtout parce qu’il l’a beaucoup aimée. Et qu’il l’aime encore aujourd’hui. Et qu’il l’aimera jusqu’à la fin.

Mais voilà, écrire sur la Mer n’est pas une chose facile. Il y a tellement de gens qui ont écrit de si belles choses que le Papet n’ose pas trop se lancer. Pourtant, il ne saurait renoncer et il écrira une Histoire pour son petit Soleil, avec ses mots à lui, des mots qu’il ira chercher dans sa mémoire et dans son cœur.

Parce que la Mer, c’est plus que de l’eau. La Mer, c’est la vie, c’est l’aventure. C’est aussi le rêve, l’utopie, parfois l’illusion. Et lui, le Papet, a souvent passé de longs moments à là regarder, à l’écouter, à là sentir.

Alors, écrire une Histoire pour son Petit Soleil ne sera pas pour lui très difficile. En tout cas, dès l’instant où il aura trouvé le premier mot de cette Histoire. C’est toujours la même chose, le premier mot, la première phrase se font toujours attendre, et souvent, le Papet est saisi par le doute, parfois par l’angoisse. Heureusement, il y a toujours cette petite voix intérieure qu’il redoute et espère en même temps. Cette petite voix intérieure qui lui ouvre la voie, qui fait aussi le tri dans tous les mots qui se croisent et s’entrecroisent dans la tête du Papet. Elle l’aide aussi à se frayer un chemin dans sa mémoire, en lui évitant de se prendre au sérieux. Et ça, le Papet, ça lui va bien, car s’il a bien une crainte dans la vie, c’est bien de devenir quelqu’un de sérieux, avec un col dur et des décorations ! ! !…

- Eh, Papet, la Mer…

Là revoilà cette petite voix, et loin d’en être agacé, le Papet est tout heureux de là savoir près de lui, veillant au grain et à l’Histoire qui lui, le Papet, doit écrire pour son Petit Soleil.

Elle s’appelait " la Coquette des Mers ". Le Papet ne se souvient plus bien si c’était un chalutier ou un voilier, si elle naviguait sur les océans ou si elle pataugeait dans le bassin d’un jardin public. Mais ce dont il se souvient, c’est qu’il s’était embarqué à bord de ce bateau comme passager clandestin. Il avait repéré les allées et venues des marins, des hommes tout habillés de bleu, jusque dans la casquette, une casquette de marin, avec une visière et un cordon. Et que même son Papa, qui n’avait rien d’un marin, en avait une. Le Papet aurait bien voulu avoir la même. Mais sa tête était trop petite, ou la casquette trop grande. Et puis à quoi bon porter une casquette de grande personne alors que l’on est encore un enfant ? Le Papet trouvait cela injuste et déjà, il se cabrait. D’autant que des enfants marins, cela existait : on les appelait des mousses. Il y avait même une école pour eux. Mais malgré cela, ils n’avaient pas le droit de porter une casquette bleue avec une visière et un cordon.

Cela lui a donc été facile d’embarquer à bord de la " Coquette des Mers ", d’autant qu’il avait tout prévu, y compris la nourriture. Dans un sac de toile –comme les vrais marins-, il avait emporté du pain, du chocolat, du sucre et un camembert. Il avait lu quelque part qu’il y avait plein de vitamines dans le fromage… Il s’était caché au milieu de grosses ficelles qui servent à attacher le bateau quand il est au port. Heureusement, il savait, lui le passager clandestin, que ce qui retenait un navire au quai ne s’appelait pas des ficelles, mais des aussières ! Il n’y a que ceux qui restent à terre qui peuvent appeler ficelles des aussières ! Et surtout pas un marin, un vrai… C’est donc au milieu d’une énorme aussière que le Papet attendait que la Coquette des Mers appareille vers le large. Il savait bien qu’il serait forcément découvert, mais une fois au milieu de l’Océan, les marins du bord ne pourraient pas le renvoyer à terre. Tout au plus, le capitaine le mettrait aux fers, au fond de la cale. Même s’il redoutait quelque peu le voisinage des rats, le Papet s’était forgé un moral à toute épreuve, et il savait que le capitaine, voyant qu’il n’était pas un pirate puisqu’il n’avait ni bandeau sur l’œil ni jambe de bois, finirait par le délivrer et l’engager comme mousse. Il laverait le pont avec une brosse et du savon ; il monterait au grand mat pour aider à carguer les voiles en chantant " hisse et ho " avec les autres matelots ; il ferait le quart dans la hune par tous les temps et, la journée finie, il irait dormir dans un hamac. Ce serait quand même autre chose que la vie monotone du collège…

Une fois sortie du port, la " Coquette des Mers " se mit aussitôt à tanguer. Et le Papet, coincé qu’il était sur la plage avant, n’osait plus bouger. La Mer était grosse et l’embarcation bien petite : elle plongeait dans les vagues qui aussitôt la rejetait parfois si fort que le Papet avait l’impression qu’elle était envoyée dans les airs. Mais c’était pour retomber dans un grand fracas d’écume et dans un bruit effrayant. Le Papet était bien seul sur le pont, tous les marins étant rentrés. Il était trempé, frigorifié et pour tout dire il commençait à avoir peur. Si jamais une vague, plus grosse que les autres, déferlait sur le pont de la " Coquette des Mers ", il savait, lui le Papet, qu’il serait irrémédiablement emporté à la Mer et disparaîtrait à tout jamais. Dans bien des livres qu’il avait lus, des marins passaient par-dessus bord et périssaient, noyés. Cela lui avait semblé normal, en somme, une belle mort pour un marin. D’ailleurs, n’avait-il pas écrit, dans le testament laissé à l’attention de ses parents sur la table de la cuisine, le matin de sa fugue, que s’il venait à mourir, il exigeait que son corps soit rendu à la Mer… Mais là, c’était différent puisque, passager clandestin, personne ne saurait où il se trouve. Ses parents, sa famille, personne ne saurait jamais ce qu’il est devenu. Ca ajoutait à sa peur, au Papet, et les larmes se mêlaient à l’eau salée des vagues. Même fugueur, même passager clandestin, le Papet n’était alors qu’un enfant, à qui il manquait la main rassurante et protectrice de son père…

Mais le Papet se réveilla brusquement : il s’était endormi et en fait d’embruns, c’était de grosses gouttes de sueur qui ruisselaient sur son visage. Il faut dire qu‘il faisait très chaud dans ce bureau et sans même s’en apercevoir, il s’était assoupi.

- Et bien, Papet, lui susurra, moqueuse, la petite voix intérieure, on somnole ?

Vexé d’être surpris en flagrant délit d’endormissement, le Papet se redressa le plus dignement possible. Mais comment être digne lorsque l’on se réveille ainsi, les yeux pleins de sommeil, le visage inondé de sueur, et un peu de bave aux lèvres ? Le Papet s’épongea du mieux qu’il pût et, bien décidé à ne plus se laisser surprendre, il se remit à la recherche des mots pour l’Histoire qu’il doit écrire à son Petit Soleil.

Comment lui écrire qu’il n’y a rien de plus beau au monde que la Mer ? Comment lui écrire qu’avec Elle, on peut tout imaginer, on peut tout rêver et que jamais l’on s’ennuie en sa compagnie. Mais, même si cela est ce qu’il y a de plus vrai, il y a bien des chances pour que le Petit Soleil ne s’en contente pas. La Mer, c’est beau, d’accord, les poètes l’ont écrit, chanté. Mais cela ne fait pas une Histoire !… En tout cas, pas une Histoire pour le Petit Soleil !

Alors, le Papet ferme les yeux. Mais là, il ne dort pas, bien au contraire : il n’a jamais été aussi éveillé. Parce que pour lui parler, à la Mer, il faut être conscient, avoir l’esprit clair. Après tout se dit le Papet, si je veux parler de la Mer à mon Petit Soleil, il faut mieux m’adresser directement à Elle. Je suis certain qu’Elle me répondra, on a passé tellement de bons moments tous les deux. Il faut dire que le Papet a vécu beaucoup de mois et même des années avec Elle. Il savait –et il le sait encore- qu’Elle était quelque peu volage, sans doute et même très certainement infidèle. Mais quelle importance ? Alors, dans sa tête, le Papet est retourné vers Elle. Il a marché longtemps sur la plage de sable blanc, se laissant rattraper par Elle, pour mieux là sentir venir, puis se dérober ; il a sauté de rocher en rocher comme s’il avait voulu que les vagues l’emportent ; il s’est assis sur la falaise, face au vent, pour mieux là regarder. Elle est toujours aussi belle, aussi désirable, et pour tout dire, encore plus belle, encore plus désirable qu’avant. Le Papet, émerveillé comme au premier jour, n’ose rien dire, n’ose rien demander. Il se contente d’attendre, parce qu’il sait qu’avec Elle, il n’est nul besoin de parler pour l’entendre. C’est le Vent, son inséparable compagnon, son complice depuis la nuit des temps qui a tapé sur l’épaule du Papet, lui soufflant qu’il fallait qu’il trouve les mots là où ils sont, c’est à dire dans sa mémoire et dans son cœur.

Il est ému le Papet, même s’il aurait préféré que ce soit Elle qui vienne le voir, qu’Elle lui dise qu’Elle sera toujours là pour lui, toujours aussi belle, toujours aussi désirable, malgré les avanies du temps et les outrages des hommes. Parce qu’il faut bien dire que ces hommes qui devraient veiller sur Elle avec autant d’attentions qu’à la prunelle de leurs yeux, ces hommes sont bien inconscients et égoïstes. Il faudra que lui, le Papet, il en parle à son Petit Soleil. D’ailleurs, c’est vrai, pourquoi faut-il que les hommes mettent toujours plus d’énergie à détruire, à saccager ce qu’ils devraient protéger et défendre ? Il y a là quelque chose de complètement fou et le Papet d’essayer de comprendre cette espèce de folie collective dont tout le monde parle et qui malgré tout continue. Mais entre ceux qui, pour justifier l’horreur, parlent de progrès, et ceux qui, pour là combattre, parlent de retour aux sources, le Papet est bien en peine de comprendre quelque chose ! Alors, quand il lit dans son journal que la Mer ressemble de plus en plus à une poubelle, le Papet est pris d’une sainte colère et il mettrait bien son armure pour aller ferrailler contre ces mécréants de la Vie ! Seulement voilà, le Papet n’a vraiment pas l’âme d’un guerrier et les foules en mouvement, tout comme les défilés du 14 Juillet lui donnent envie de rentrer dans sa coquille. Il sait bien, le Papet –et peut-être qu’un jour son Petit Soleil le lui dira- qu’il y a là une grosse contradiction dont il n’est pas spécialement fier.

- Mais oui Papet, intervient la petite voix intérieure, tu n’as pas réponse à tout et c’est tout à ton honneur.

- Tu as sans doute raison, lui répond le Papet. Il n’empêche que ce n’est pas très glorieux quand même !

- Allez, Papet, écris plutôt une Histoire pour ton Petit Soleil. Je suis certaine que ce que tu vas lui écrire lui donnera l’envie de la Mer, lui donnera l’amour de l’Océan. N’oublie pas, Papet, l’avenir, c’est le Petit Soleil. Ce que tu lui diras, ce que tu lui écriras de la Vie fera partie de tout ce qui construira son futur !

Cette petite voix intérieure qui sait tout agace un peu le Papet. Bien sûr, elle n’a pas tout a fait tort, mais il y a quelque chose d’un peu couard que de rester dans sa coquille.

Le Papet sait maintenant que l’Histoire qu’il va écrire pour son Petit Soleil sera une Histoire d’Océan. Une Histoire avec des vagues et du vent, donc une Histoire de liberté. Une Histoire avec des tempêtes et des orages, donc une Histoire de courage. Et quand les mots de l’Histoire pour le Petit Soleil apparaîtront sur la feuille blanche, alors ce sera une Histoire qui lui dira qu’il y a des rêves si beaux, si forts qu’il ne faut pas les laisser passer, mais au contraire qu’il faut les suivre, qu’il faut les vivre ! Parce que tous les rêves mènent à la Mer, donc à la Vie.