Sur les cent douze nouvelles reçues au concours Calipso " Sens dessus dessous " dix sept avaient été retenues par les jurés dans une première sélection. Vous connaissez les auteurs des dix nouvelles lauréates mais pas les sept autres qui les suivaient de près. Comme ces dernières ne seront pas éditées dans le recueil 2007, nous avons proposé aux auteurs de les publier ici même. Nous poursuivons cette série avec Roland Goeller.

Demain, nous irons (1/2)  

Mon père avait dit, demain, nous irons.

Nous étions assis à table, mon père au bout. De la grande terrine de fonte posée en son milieu s’échappait le fumet d’un lapin chasseur. Par morceaux, le lapin faisait de grands bonds jusqu’à nos assiettes. A table régnaient de longs silences entrecoupés de rares conversations. Mon père n’avait pas fini de parler que cessa le cliquetis des fourchettes. Le mouvement du bras, lui aussi, s’arrêta. Pendant quelques secondes il y eut un silence à couper au couteau. Puis l’horloge murale sonna l’heure.

Où irions-nous ? Nous, les enfants, n’en savions rien. Seules ma mère et ma grand-mère devinèrent de quoi il s’agissait. A en juger le silence qui avait suivi la proposition de mon père, nous comprîmes qu’il s’agissait d’une décision d’importance et que, cela était certain, demain nous irions, quel qu’en fût le prix. Cela était entré dans les esprits et personne, passées les bouchées suivantes, ne souleva d’objections. Les pâtes au beurre baignaient dans la sauce, nous nous amusions à les avaler comme aspirées par un dévidoir. La sauce éclaboussait les vêtements, comme dans les comics de Walt Disney, que grand-mère regardait en se disant, comment diable…Les comics étaient alors encore en noir et blanc.

Ma mère attendit la fin du repas pour soulever une objection. Comment allons-nous les habiller? Sa question ne résonnait pas comme un choix entre plusieurs alternatives, mais comme un désespoir face à une absence totale de solution. Pour aller où nous irions demain, nos habits ne convenaient pas, sous-entendit-elle. Mon père se contenta d’enregistrer, sa fourchette en l’air. Ma mère semblait avoir soulevé un lièvre. Je ne me rappelle pas que nos habits d’alors fussent dépareillés ou inconvenants. Ils ressemblaient aux habits de tous les autres enfants que nous connaissions. Mais dans l’esprit de ma mère, là où nous irions, nos habits ne conviendraient pas, même ceux que nous revêtions dimanche, pour aller à la messe. Ce détail avait échappé à mon père. Sa proposition, pour solennelle qu’elle fut, se heurtait à l’objection, insurmontable, des vêtements à porter. Plus accoutumée à ce genre de lièvres, ma grand-mère s’était contentée d’opiner du chef. A ses yeux, aussi, nos habits présentaient quelque chose d’inconvenant.

Depuis la mort de grand-père, grand-mère prenait tous ses repas avec nous. Parfois, elle se chargeait de les préparer. Elle habitait à l’étage. Une petite pièce mansardée y était aménagée en cuisine. Grand-mère s’affairait devant son fourneau, une sorte de grand meuble en fonte sertie d’émail, lourd au point de requérir quatre adultes lorsque, plus tard, mon père décida de s’en débarrasser. C’était après la mort de grand-mère. La cuisine mansardée n’avait plus de fonction et les brocanteurs s’offraient à enlever les vieilleries pour rien. Les comics de Walt Disney avaient gagné du terrain sur l’écran et la manufacture rapide, mélange de tôles embouties et de plastique, s’était taillée la part du lion parmi les objets indémodables, chaque jour un peu plus. La manufacture rapide venait d’ailleurs. Sur le dos des objets apparaissaient, en relief, les lettres made in Italy. L’ailleurs n’était alors que transalpin. Le fourneau fonctionnait avec ce bois que mon frère et moi étions chargés de provisionner. Grand-mère n’en était pas pour autant dispensée de nous le rappeler tous les jours, frères nous étions, mais insouciants. Sur le fourneau sifflait une bouilloire d’eau. Lorsque grand-mère mijotait du lapin chasseur, la cuisson commençait dès le matin. Il ne fallait pas moins de trois heures pour fabriquer l’onctueux.

La question de savoir comment nous serions habillés, demain, lorsque nous irions, cette question resta sans réponse. Peut-être était-il alors évident aux yeux de mon père que, dans ces conditions, nous n’irions pas. Car nous ne sommes pas allés, je m’en serais souvenu sinon. A moins que cette conversation n’eut lieu au cours d’un repas de petit salé aux lentilles ? Ma grand-mère excellait dans la cuisson du petit salé aux lentilles et des Rinderrouladen, ma mère dans celle des gâteaux au chocolat, chacune dans sa cuisine. Les fumets s’échappaient et entraient en conflit au pied de l’escalier. Sans doute n’allâmes-nous pas le lendemain, ce qui avait réglé provisoirement la question des vêtements. Dire que nous irions n’était pas aussi simple qu’il paraissait. Mon père disait parfois des choses sans réfléchir. Mais mon père disait aussi cela de son propre père, et je dois bien reconnaître qu’il en est allé de même pour la plupart des choses que j’ai dites, moi aussi. A tout bien prendre, il vaut encore mieux écrire.

Les écrits restent.

Trois soldats allemands surgirent. Ils étaient en moto et roulaient vite. Nul ne les avait entendu approcher. Peut-être à cause de collines qui renvoyaient les pétarades des moteurs. Harnachés de cuir, les soldats portaient des mitraillettes en bandoulière.

Du bras, mon père me montrait toute l’étendue du pré où la scène s’était produite, trente ans plus tôt. C’était en juin quarante.

Toute une compagnie de soldats français avait étendu son campement, dit-il. Ils attendaient là, couchés dans le pré. Qu’attendaient-ils ? Les trois soldats allemands ont surgi. Ils ont pointé leur mitraillettes et les soldas français se sont rendus, sans combattre, sans résister.

Pourquoi ne se sont-ils pas battus, pourquoi ne nous ont-ils pas défendu, ai-je demandé ?

La France avait été envahie, De Gaulle avait déjà lancé son appel, à Londres, avait expliqué mon père.

Je ne sais pas ce que nous faisions alors, lui et moi. Peut-être étions-nous à la cueillette des prunes. Mon père avait hérité un verger. A la fin de l’été, nous avions coutume de cueillir les prunes. Peut-être parce qu’il était impensable qu’une frondaison ne se perde. C’était avant que l’école ne reprenne. Chaque prunier donnait une quarantaine de kilos de fruits, peut-être une cinquantaine. Les arbres étaient robustes. Il y avait en ville plusieurs grossistes qui assuraient la collecte des fruits. Mon père allait chez l’un ou l’autre, en fonction de ce que les grossistes offraient.

Et les soldats français, que sont-ils devenus, demandais-je.

Mon père ne savait pas. Il avait assisté à la scène, caché dans un fourré, en compagnie d’un copain. Il dit qu’il a vu surgir les trois soldats allemands, avec leurs motos, et que, peu après, tout le monde a déguerpi. Les soldats français marchaient en rang par deux, dépouillés de leurs armes.

La récolte de prunes fut abondante. Nous avions enlevé le siège arrière de la deuche pour y installer les cageots de prune, sur deux rangs. Plusieurs voyages furent nécessaires. Dans la cour du grossiste, les cageots s’empilaient. Sur les collines, nombreux étaient les verges de prune. Les prix avaient chuté, mais la quantité permettait de faire le chiffre. Avec l’argent des prunes, nous allions faire des tours de manège. Chaque année, le dernier dimanche du mois d’août, les manèges, funambules, confiseurs et bateleurs s’installaient en ville. C’était le grand messti annuel. Lorsqu’il s’installait, l’été allait finissant. Il recommençait à faire frais le soir. Mon père nous abandonnait l’argent des prunes pour que nous puissions faire des tours de manège.

Pour les soldats français, la guerre s’était arrêtée, là, sur le pré. Ils avaient attendu un ordre qui n’est pas venu, qui ne pouvait plus venir. A la place de l’ordre, ce sont trois soldats allemands qui ont surgi. Ils chevauchaient des motos.

Après les prunes venait le messti. Et après le messti venait la rentrée des classes. Pendant le cours d’histoire, l’instituteur parlait de nos ancêtres gallo-romains. Lorsque Jules César a conquis les Gaules, ses troupes sont venues jusqu’au Rhin. Elles ont fondé la ville d’Argentoratum, qui plus tard est devenue Strasbourg. Pour quelles raisons les troupes de Jules César se sont-elles arrêtées à la hauteur du Rhin ? Au-delà, c’était la Germanie. L’instituteur évitait d’en parler. La Germanie, c’était quelque chose d’indéfini. Ce n’est pas par hasard que les troupes de Jules César se sont arrêtées à la limite de l’indéfini. Il n’y avait aucune raison pour qu’elles poussent au-delà. Il n’y avait rien à découvrir au-delà du Rhin. Nous écoutions ce que disaient les instituteurs français.

Trente ans plus tôt, les soldats allemands avaient surgi avec leurs motos. Les soldats français se sont levés et leur ont emboîté le pas, en rang par deux, délestés de leurs armes devenues inutiles. Lourds furent les cageots de prune. Entre dix et quinze kilos le cageot. Au dernier voyage, nous avions trop chargé la deuche, à la sortie du pré, le haillon a touché le sol. Nous l’avons alors délestée de deux cageots. Les pruniers ployaient sous les fruits. Les branches les plus lourdes étaient aussi les plus hautes. Nous grimpions jusqu’aux derniers barreaux de l’échelle. Des écorchures, il ne reste rien, sauf le souvenir des endroits où elles se sont produites.

Les instituteurs disaient qu’au-delà, c’était l’indéfini. Pas plus que les troupes de César, nous n’avions, nous, intérêt ou avantage à nous rendre en Indéfini. Nous en avions été sauvés de justesse, le 23 novembre 44, lorsque les troupes anglo-américaines ont libéré l’Alsace et Strasbourg, réchappés des griffes de l’indéfini. Et lorsque nous demandâmes à nos pères confirmation du fait que nous avions été sauvés de justesse, que pouvaient-ils nous dire d’autre que oui, que nous l’avions été ?

Aussi, le silence qui suivit la proposition faite par mon père, que nous irions, ce fameux jour où fumait sur la table un lapin chasseur, ce silence était de stupeur. Car où nous irions, sans oser le dire explicitement, c’était forcément de l’autre côté, celui de l’Indéfini !

à suivre… 

Roland Goeller. Le roman avance par saccades. Alors de temps à autre s’échappe une nouvelle qui prend son envol. Né en Alsace, je suis l’héritier de deux cultures, mais je ne le sais que depuis peu. Longtemps, l’écolier sage a cultivé l’un de ses jardins, en laissant l’autre en friche. Ce dernier n’a eu de cesse de se rappeler à ses bons souvenirs, avec une insistance accrue. La nouvelle " demain, nous irons " met en scène un père qui commet un lapsus, à la faveur duquel le passé oublié s’invite et prend du sens.
Né en 1956, ingénieur de formation, l’auteur honore avant tout ses obligations professionnelles. Cependant, il ne résiste plus à ce besoin d’écrire. Le fatras livre parfois un texte que remarque un concours.

Sur les cent douze nouvelles reçues au concours Calipso " Sens dessus dessous " dix sept avaient été retenues par les jurés dans une première sélection. Vous connaissez les auteurs des dix nouvelles lauréates mais pas les sept autres qui les suivaient de près. Comme ces dernières ne seront pas éditées dans le recueil 2007, nous avons proposé aux auteurs de les publier ici même. Nous poursuivons aujourd’hui avec Ernest J. Brooms.

Lieber Herr Gott (1/2)

"  L’histoire est entièrement vraie puisque je l'ai imaginée d'un bout à l'autre ".

Boris Vian 

Douze. Ils sont douze. Comme les apôtres. Mais six hommes et six femmes. Pour l'équilibre des voix, ânonne le treizième, le seul qui ne chante pas, le seul aussi à tourner le dos, à ne jamais affronter le public de face. Par contre, il fait chanter les douze. Sans lui, ce serait la cacophonie et la chorale Saint Brice n'aurait jamais été lauréate du grand concours organisé par le diocèse.

Le treizième dont nous tairons le nom par décence, gros, gras, court sur pattes, visage en boule, crâne chauve, ancien séminariste - il en a gardé la démarche hésitante -, le treizième lève les bras, les fige, plane sur le temps. Les doigts frémissent. S'abattent. Et les douze, en chœur, ouvrent grande la bouche. Les hommes bombent le torse, raidis dans un habit noir à queue de pie. Les femmes gomment leurs éventuelles rondeurs sous de longues robes, noires aussi, des chevilles au blanc du cou. Les vingt-quatre yeux fixent les deux globes exorbités du treizième. Les oreilles, à chaque pause, se tendent vainement vers l'éternité muette.

Les douze se tiennent en quinconce sur deux rangs parallèles. Les femmes devant, par politesse, pour le plaisir des yeux, parce qu'elles sont plus petites, qu’elles chantent moins fort,... pour l'équilibre des corps, ânonne le treizième.

" Lieber Herr Gott, wecke uns auf ", est un motet attribué à Johann Christoph Bach, organiste à Eisenach jusqu’à sa mort en 1703. Il guida les premiers pas du petit Jean-Sébastien dans le domaine musical…

Le treizième adore étaler son érudition musicale, type Larousse en cinq volumes payés en dix mensualités.

Lieber Herr Gott...

A l’extrême gauche, au deuxième rang, Matthieu. C'est le frère d’André, qui, lui, se tient à l'extrême droite. Le plus loin possible. Depuis toujours. Depuis l'accouchement. Matthieu était sorti, tête en avant. André, en siège. Matthieu sera toujours la tête, tandis que son frère...  Dès lors, tout s'était dégradé. La mère, sans trop l'avouer, préférait Matthieu. Le père aussi. André était insupportable, désobéissant, mauvais élève, toujours dans les sales coups... Les parents simulaient seulement une espèce d'affection. Comme Matthieu pour André et vice-versa.

Leur seul point de rencontre obligé : la chorale Saint-Brice. A cause du treizième. Et d'une sombre histoire : le treizième avait surpris Matthieu, si parfait, si exemplaire, enlaçant amoureusement Véronique, dans la sacristie ! Pas de quoi fouetter un chat. Sauf que Véronique, jolie brunette, est la femme d’André. La belle-sœur de Matthieu !

L'ex-séminariste avait considéré cette situation délicate avec bonhomie. Il se sentait même coupable : c'était lui qui avait suggéré  aux deux fautifs de consacrer quelques heures au vernissage de l’armoire à chasubles. Véronique avait accepté sans discuter puisque le treizième avait insisté : Matthieu lui avait fait part de son désir de quitter la chorale qu'il fréquentait depuis l'enfance, comme son frère, par obligation parentale, par habitude... Il devait rester ! Pour l'équilibre du groupe, ânonnait le treizième. Mais Matthieu ne voulait rien entendre... Seule Véronique pouvait sauver la situation. Il ne lui demandait qu’un petit effort, un geste facile, voire agréable. Il la récompenserait, l’inviterait une après-midi, à la sacristie... pour répéter. Véronique baissa les yeux. Accepta.

Lieber Herr Gott...

Un petit effort ! Ce que Véronique fit. Avec d'autant plus de complaisance que Clotilde, la femme de Matthieu, était de ces femmes fières, dédaigneuses, osseuses et supérieures. Clotilde ne ratait jamais une occasion de glisser quelques mots ironiques à l'encontre de sa belle-sœur, Véronique, plus jolie mais d'un milieu je-ne-vous-dis-que-ça ! C'est justement ce qu'elle confiait aujourd’hui au treizième, dans la sacristie. Le treizième avait haussé les épaules. Plus jolie, Véronique ! C'est à prouver ! Il avait donc vérifié. C'était vrai ! Mais il avait consolé Clotilde.

La beauté cachée, celle que ne recouvrent pas les vêtements, est plus enviable, plus durable... Pour l'équilibre de l'âme,

Il ne fallut pas plus de louanges pour que Clotilde cédât à un exhibitionnisme inattendu. Elle se mit à danser une sorte de sarabande sacrée en tenue d’Ève. Le treizième déclara vouloir se limiter au simple plaisir des yeux. Aller plus loin ne le tentait guère. C’est qu’il avait quand même certains critères. Il ne faisait pas n’importe quoi avec n’importe qui. C’était sa " morale ", soulignait-il. Et décidément, Clotilde était trop squelettique. Matthieu resta donc à la chorale. Clotilde, une fois rhabillée, comprit qu’elle y resterait aussi.

Lieber Herr Gott.

Quant à André, le mal aimé, il n'aurait quitté la chorale pour rien au monde depuis que le treizième l'avait isolé dans la sacristie avec la blonde Anne ! La femme de Marc, son meilleur ami. Le treizième avait convaincu Anne : André était vraiment trop malheureux, il avait besoin d'affection, si Marc, son mari, fournissait à André l'amitié, elle pouvait bien lui distiller un peu d'amour, partager la beauté qu'elle avait reçue de Dieu. Le treizième révéla alors que Véronique et Matthieu...

André l’ignore. S’il l’apprenait, sensible comme il est, il pourrait faire une bêtise ! Entre nous, ne le répétez pas. Pour l’équilibre des couples, ânonnait-il.

D'ailleurs, entre eux, il n'y avait plus guère d'espace ! Le treizième serrait déjà le buste capiteux contre lui. Distraction, indifférence, résignation, surprise ? Elle accepta de séduire André qui fut tellement étonné de cette subite passion pour lui, l’éternel rejeté, qu’il ne résista guère à l’aubaine et évita toute question inutile qui romprait le charme.

A suivre…

Ernest Brooms. En bas d’un texte, cette signature ne m’a jamais satisfait. Question de rythme et de sonorité.  Fallait-il rechercher un pseudonyme ? J’ai pensé à Georges W. Bush, avec qui pourtant je n’ai aucun atome même pas crochu, et je me suis dit : pourquoi pas Ernest  J. (prononcez " ji ") Brooms ? Le " J " est mon deuxième prénom, celui de mon père,  Joseph,  décédé trop tôt. J’ai donc corrigé ma signature tout en rendant hommage à mon père... du moins, si mes écrits peuvent se transformer en hommage pour qui ce soit ! Dorénavant, mes textes pourront être traduits  en d’autres langues :  anglais, allemand… sans que le nom ne heurte. Peut-être en Chine, ce sera plus difficile. Enfin, c’est un détail à régler…  Voilà pour ma présentation qui ne vous a rien appris de moi.

Mais revenons à Calipso.  Patrick L’Ecolier m’a ouvert la porte de son café littéraire en publiant " Le sourire ", puis en citant mon blog " Pour le plaisir d’écrire " dans son Blogcity, revue d’ étoiles ! Il m’a fait l’honneur de commenter certains de mes textes. Depuis mars 2007, je me suis donc remis à écrire, à alimenter mon blog et je viens de créer un forum qui est une porte ouverte aux auteurs, un simple accueil de leurs textes et non pas un atelier d’écriture de plus ! Je vous y attends !

Quant au concours " Sens dessus dessous ", je ne fais pas partie des élus mais je salue l’initiative de Patrick qui fait paraître les textes finalistes. Ma nouvelle " Lieber Herr Gott " peut heurter un certain public. J'espère que les pointes d'humour, disséminées çà et là, modèrent la gravité du propos qui mérite d'être mis en exergue, actualité oblige.  A vos claviers ! 

NB. Pour ceux qui sont proches d'Issy-les-Moulineaux, je serai présent lors de la remise des prix de leur concours où j'ai obtenu le 1er Prix de la Francophonie. Date  le 20 octobre, 17 h., Espace Icare.

Ernest  J. Brooms

http://www.broomse.com

Sur les cent douze nouvelles reçues au concours Calipso " Sens dessus dessous " dix sept avaient été retenues par les jurés dans une première sélection. Vous connaissez les auteurs des dix nouvelles lauréates mais pas les sept autres qui les suivaient de près. Comme ces dernières ne seront pas éditées dans le recueil 2007, nous avons proposé aux auteurs de les publier ici même. Nous poursuivons aujourd’hui avec Pascale Fayolle.
 

Les papillons (1/2)

Avant, notre appartement était toujours tiré à quatre épingles.

Les papiers de Maman bien rangés dans leurs chemises, la brosse à cheveux dorée brillant de mille feux sous le miroir, nos chaussures reluisantes sagement alignées dans le couloir, la télécommande languissante allongée sur la télévision, les cahiers de Lucie merveilleusement ordonnés sur son bureau, mes poupées gracieusement disposées sur mon lit, nos habits soigneusement pliés dans nos armoires…

Et puis, Alain a fait irruption dans notre univers feutré.

L’appartement a pris vie, les objets se sont animés, les bibelots ont changé de place, les ustensiles se sont égarés de pièce en pièce…

Alain, ce n’est pas notre papa, je l’appelle Alain ; c’est lui qui vient nous attendre à la sortie de l’école. Notre vrai papa s’est encastré dans un camion, sur l’autoroute. On n’a même pas pu sauver la voiture ! J’avais six mois et ma sœur Lucie deux ans et demi. Elle n’a gardé aucun souvenir de lui.

Alors, Maman est devenue très, très triste. Elle ne sortait plus, ne souriait plus, n’allait même plus travailler. Elle voulait juste s’occuper de nous et que le monde entier la laisse tranquille. Notre papa, qui était aussi son mari, lui manquait terriblement. Finalement, elle est retournée dans son bureau, Lucie a fait ses débuts à l’école maternelle et moi, je me suis trouvée une gentille nounou.

Notre vie semblait avoir repris ses esprits, sauf que Maman était devenue maniaque, obsédée par l’ordre, tourmentée par la propreté, harcelée par de menus détails. Chez nous, les objets restaient inanimés, les meubles engourdis, notre chambre privée de poussière, notre univers figé en une exaspérante lenteur.

Papy et Mamie, les parents de notre vrai papa, se sont beaucoup occupés de nous. Ils ont choyé Maman, l’ont soutenue malgré leur chagrin, encouragée encore et encore, aimée toujours.

Pendant les vacances, Papy nous consacre tout son temps. Il discute longuement avec Lucie, toute douce, toute belle, toute fragile, comme Maman. Il l’appelle son " Petit Lac Paisible ". Moi, je suis son " Tourbillon fougueux ", " un vrai garçon manqué " ! Pourtant, moi, je ne me trouve pas si ratée que ça ! Papy me tempère, il m’explique pourquoi, me montre comment, me parle d’une voix très douce et ne s’énerve jamais contre moi ! Il me répète souvent que je suis tout le portrait de mon vrai papa, qui était aussi son fils Marc.

Et puis, un soir d’automne, Maman est rentrée tard, suivie par un cyclone dévastateur, un ouragan tumultueux, une tempête effervescente. Cette impression de fin du monde s’appelle Alain. C’est l’ami de Maman, celui qui l’a rendu jolie, qui dort dans son lit, qui lui fait plein de câlins et qui meuble notre espace de ses formidables éclats de rire. Il a transformé notre vie morne et silencieuse en un paradis de fantaisie !

Alain, on dirait un gros nounours tout brun, tout bouclé, tout doux sauf pour le bisou du matin qui est plutôt piquant. Il est écrivain. Il écrit de longues phrases pour des revues, tape des mots incompréhensibles pour des journaux et aligne étrangement des lettres pour fabriquer son nouveau roman. Il travaille à la maison et c’est lui qui s’occupe de nos devoirs, qui s’émerveille des facilités de Lucie et de mes progrès en lecture.

Grâce à lui, les sucettes et les bonbons ont franchi le seuil de notre maison, les biscuits fourrés ont découvert le chemin de nos placards et les crèmes au chocolat ont investi le frigo. Notre pauvre maman prétextait que ces produits n’étaient pas bons pour notre santé. Alain lui a expliqué que ce qui a bon goût et qui nous fait envie est forcément bon pour nous. Moi, j’adore manger et Alain est très gourmand. Nous adorons nous régaler tous les deux, en silence, quand Maman prend sa douche ou quand elle téléphone à son amie Léa…

" Capharnaüm ". C’est mon mot préféré. Tatie Caro me l’a offert un soir de fureur. Elle nous avait demandé de mettre nos pyjamas et d’aller nous coucher. Quand elle est entrée dans la chambre où je m’amusais avec mon cousin Jules, nous avions déjà vidé tous les tiroirs de sa commode et nous jouions tranquillement au marchand d’habits. Elle s’est mise à crier, à crier très fort et très vite beaucoup de mots pas contents du tout. J’ai attrapé au vol " capharnaüm ", il sonne bizarrement et dessine plein d’images très drôles dans mon imagination.

Je crois que " capharnaüm " décrit très bien notre appartement…

à suivre…

Pascale Fayolle

Après avoir écrit de nombreuses nouvelles tournant obsessionnellement autour de la seconde guerre mondiale et de la vie dans les camps de concentration, j'ai essayé d'alléger mes propos en donnant la parole aux enfants. Lorsque je pose mon crayon, je me sens légère et je ne porte plus toute la journée le poids de souvenirs que je n'ai pas vécus. Plusieurs de mes nouvelles ont été primées. J'ai adoré écrire "Les papillons" : les mots se sont amusés à tourner légèrement sur ma feuille avant de s'envoler gaiement.

Sur les cent douze nouvelles reçues au concours Calipso " Sens dessus dessous " dix sept avaient été retenues par les jurés dans une première sélection. Vous connaissez les auteurs des dix nouvelles lauréates mais pas les sept autres qui les suivaient de près. Comme ces dernières ne seront pas publiés dans le recueil 2007, nous avons proposé aux auteurs de les publier ici même. Nous commençons aujourd’hui la série avec Philippe Laperrouse

Une journée bizarre (1/2)

Il y a des jours où tout va mal.

Ce matin, par exemple, je me suis levé frais et dispo. Ne ressentant aucune lassitude, j’ai ouvert les yeux naturellement, au son de la douce musique, sifflée harmonieusement par les oiseaux du jardin. Je ne me suis pas offert le plaisir de maugréer en mettant les pieds à terre puisque mes pantoufles avaient renoncé à se cacher sous le lit pendant la nuit. Je n’ai même pas pu me traîner lamentablement jusqu’à la cuisine en évitant laborieusement les fauteuils du salon, tout en me grattant vulgairement le poitrail d’une main et en étouffant un bâillement de l’autre.

A partir de ce moment là, les difficultés se sont enchaînées. Dans la cuisine, je n’ai rien renversé : j’ai trouvé tout de suite le paquet de café. Il en restait suffisamment pour satisfaire mon envie. Maryse n’avait pas oublié d’en réapprovisionner la maison. Je n’ai pas répandu la moitié du paquet sur la table en me servant. L’odeur du café a achevé de me réveiller agréablement.

La suite s’est déroulée dans le même registre : les rues de la capitale étaient libres de tout bouchon. Les voitures avançaient plus rapidement que les piétons au grand étonnement de ceux-ci. L’air était presque respirable. Je n’ai pas pu, comme chaque jour, lorgner mes voisines d’embouteillage, fignolant leur maquillage en tendant leur cou gracile vers leur rétroviseur. Compte tenu de la fluidité du trafic, les commerciaux étaient obligés de garder la tête droite en conduisant alors que leur position ordinaire consiste à pencher le visage sur l’épaule pour coincer le téléphone qui les relie dès l’aube à leur clientèle impatiente.

En arrivant au bureau, j’allais de surprises en émotions : Véronique, la standardiste était habillée. Enfin, je veux dire qu’elle était vêtue décemment. Elle ne portait pas ses chemisiers transparents habituels, sa robe tombait de manière élégante jusqu’au genou. Contrairement à l’habitude, les regards virils ne s’attardaient pas sur son décolleté, les visages masculins dépités passaient rapidement. Aucun homme n’avait ce matin-là d’instruction particulière à donner à Véronique, en se penchant largement vers elle pour profiter agréablement du galbe de ses cuisses.

La réunion de direction du matin se déroula dans une ambiance surréaliste. Normalement, chacun y va de son monologue, sans écouter ses interlocuteurs. S’il peut couvrir de sa voix ce qu’essaie de dire son voisin, c’est encore mieux. Aujourd’hui, rien n’allait comme de coutume. Les cadres répondaient clairement aux questions posées, prêtaient attention aux arguments de leurs collègues, évitaient de se couper la parole et pire encore, ne tentaient pas de briller systématiquement auprès de la direction. A son air effaré, je sentais bien que le patron perdait pied et ne savait plus très bien où l’on allait.

Les choses s’aggravèrent dans la journée. Bérengère, ma secrétaire se montra parfaitement détendue. Elle ne mélangea pas mes rendez-vous. Le comble fut atteint vers dix heures trente, lorsqu’elle accueillit très courtoisement un client important, arrivant spécialement de Londres. Elle se chargea elle-même d’apporter le café sans passer un coup de fil aux représentants syndicaux de la maison ou penser, une seule seconde, à examiner sa convention collective pour déterminer si une telle tâche relevait bien de sa fonction. Je n’en revenais pas. Elle non plus d’ailleurs, elle finit par m’avouer qu’elle ne l’avait pas fait exprès.

L’après-midi me réservait encore quelques surprises. J’échappais aux ballonnements qui m’insupportent et à la somnolence qui m’envahit lorsque je déjeune chez la mère Andrée, la tenancière de ce bistrot du quartier qui nous accueille à l’heure méridienne. Même Bérengère qui se fait, tous les jours, un malin plaisir de rentrer en coup de vent dans mon bureau vers quatorze heures en espérant me faire sursauter, afficha sa déception. Nous cherchâmes une explication rationnelle à cette vivacité d’esprit dont personne ne me croyait capable à cette heure de la journée : nos soupçons se tournèrent rapidement vers la blanquette de veau de la mère Andrée. N’aurait-elle pas changé la recette qui alourdissait nos estomacs tous les mardis depuis quinze ans ?

à suivre…

Philippe Laperrouse

Etudes à la fois classiques et quelconques au lycée Ampère de Lyon.

Baccalauréat en Mathématiques arraché de haute lutte en 1967.

Licence de sciences économiques, plus décontractée, à Montpellier en 1971.

Stage exotique de deux ans en Cote d’Ivoire.

Fonctionnaire appliqué.

Converti à l’écriture depuis juillet 2005, au foot depuis toujours.

Quelques menus succès dans quelques sympathiques concours de nouvelles.

Une chronique à la petite semaine de quelques judicieuses fabriques de littérature.

à cliquer dans les Aiguillages :

Sur Mot Compte Double

Le mot de la fin pour Scipion Lafleur, le héros du feuilleton épique de Désirée Boillot publié en alternance sur MCD et Calipso.

Stéphane Laurent

Ou le retour d’une plume qui ne se contente pas d’être journalistique…

Chez Quadrature

Magali Duru n’a pas de site mais elle est très bien située dans la vitrine des Editions Quadrature ; en conséquence de quoi vous ne pouvez pas manquer de la surprendre si vous cliquez là . 

Sur Lenonsens, revue littéraire hebdo/quinzomadaire

Hector Plasma fait toujours son redoutable numéro : de l’information en tant que sport national au sport considéré comme un fait de guerre… vous pouvez aussi vous intéresser aux autres chroniqueurs, ces estimables acolytes qui aident à passer à travers les murs de dentelles et les fenêtres cotonneuses…

Sur Histoire d’écrire

Le récit " Décembre en Afrique " se devait d’être écrit, c’est Corinne Jeanson elle-même qui s’en est chargé et c’est certainement la raison pour laquelle sa lecture est si attachante.

Sur Pour le plaisir d’écrire

Ernest J. Brooms refait le monde sur le mode palingénésiesque…

La dépêche expéditive de chez Reuters

Une Indienne de 12 ans a été battue puis pendue par sa mère pour avoir demandé à être scolarisée, rapporte le journal Hindustan Times. La jeune fille a été rouée de coups avec un rouleau à pâtisserie par sa mère dans un village de la région de Jodhpur, dans le Rajasthan. "La mère a pensé qu'elle avait tué la fille et, paniquée, elle a décidé de maquiller ça en suicide", a déclaré un policier au journal. La mère a été arrêtée. Le père, un ouvrier, a expliqué que la famille n'avait pas les moyens d'acheter la bicyclette qui leur aurait permis d'envoyer leur fille à l'école, située à quelques kilomètres de leur domicile.

Ces drôles de requêtes enregistrées sur la route Google / Calipso

Quels sont les mariages les plus anciens avec le nom de Jeanson ?

Comment un garçon sauve-t-il un baigneur qui allait se noyer ?