S D F

Quand nos pannes de cœur le privent de raison,

le sans-logis s’égare en cette nuit glaciale :

du froid de nos regards son Être est envahi…

Il patauge en l’errance et la désespérance,

sous les astres noirs et figés.

Et s’il a souvenance d’une vie antérieure,

de la tiédeur des mains et du pain quotidien,

c’est la douceur des soirs d’un bel été de liesse

où sonnait alentour son plus beau chant d’amour

qui surgit de mémoire en quête.

Il pleure ses "hiers" en rêvant des "demains",

lorsqu’il avait un nom. Dès lors, les gens l’évitent :

il n’est plus qu’oripeaux qu’on enjambe parfois

sur la marche de glace. Et son regard se lasse,

scrutant la longue nuit du temps…

Il gêne, et il le sait, par sa seule présence,

Il est un muet reproche aux consciences d’airain

des faux nantis prudents, des nantis égoïstes

de notre Société de contre vérités

qu’il rejette et culpabilise.

Parfois il se console, oubliant d’exister,

en noyant son esprit, océan de chimères,

sous l’acre goût râpeux de fruits couleur de sang :

la chute de l'obole alors en parabole

                                    tinte au fer sans l'écho du coeur.

 D’abord il espérait au grand Soleil renaître,

mais comme il n’avait plus ni parents, ni amis,

il se réfugiait vite aux confins de son âme,

rêvant aux mois de mai, s’endormant à jamais

par une nuit d’hiver, en ville…