En attendant Nouvelles en fête du 26 octobre prochain au Fontanil, voici quelques-unes des nouvelles étoilées par le jury de la douzième édition du concours.

Philippe Laperrouse, l’étoile du jour

64 ans. Retraité.

Nouvelliste depuis 2005.

Quelques menus succès dans les concours de nouvelles.

Trois recueils publiés à son actif.

Récemment passé à l’écriture théâtrale.

Amateur de foot et de dessins humoristiques

Site d’auteur : www.monpied.net

Un feu-follet

À l’époque de mes vingt ans, j’étais toujours prêt à m’enflammer pour n’importe quoi ou n’importe qui. Tant qu’il s’agissait d’un roman, d’une pièce de théâtre ou d’une une exposition, ce n’était pas trop grave. Le chef-d’œuvre suivant suffisait à me faire oublier le précédent. Je passais avec inconscience d’un enthousiasme à l’autre. Mais ma maladie dépassait le registre de mes découvertes artistiques.

Mes révoltes inoffensives se déchainaient à la moindre injustice sociale. Je trouvais absolument intolérables les brimades que subissaient des peuplades lointaines en proie à la guerre, la dictature ou la famine. J’ai failli m’envoler à vingt reprises pour rétablir l’ordre sur les plateaux d’Asie Centrale ou dans les forêts du Guatemala. Failli seulement, car une misère chassant l’autre, j’étais constamment plongé dans l’incertitude sur la cause qu’il convenait d’embrasser en priorité. Lorsque par inadvertance, je choisissais un engagement, j’étais vite rebuté par la complexité des détails. Le seul fait de mener des démarches compliquées pour obtenir un passeport et un visa à jour pour sauver des femmes battues au bout du monde m’ennuyait prodigieusement. Je passais avec soulagement à un autre combat contre les atteintes à la liberté des plus démunis.

Cet activisme donquichottesque, velléitaire et parfaitement inefficace s’étendait à de nombreux domaines. À chaque affaire de tripatouillage d’argent par des élus mal intentionnés, j’ambitionnais d’envahir l’Assemblée nationale ou le Sénat pour manifester mon courroux. Puis, je remettais à plus tard une telle aventure devant la violence dont je savais capable les forces de l’ordre.

Les atteintes à l’environnement me révoltaient. Devant ma télé, entouré de quelques solides amis, je n’hésitais pas à supporter bruyamment les défilés de protestataires qui trouvaient à redire à propos d’une ligne de TGV ou d’une piste d’aéroport nuisibles à la nature.

Bref, mon emploi du temps était particulièrement chargé.

Sur un plan plus intime, j’étais amoureux tous les trois jours. Dès qu’un regard clair et qu’une joue ambrée apparaissaient dans mon champ de vision, je formulais des projets brûlants dans les cinq minutes suivantes et une liste de mariage le lendemain. Une telle propension à la précipitation débouchait inéluctablement sur quelques déceptions ou quiproquos fâcheux, surtout lorsqu’une nouvelle flamme s’allumait en moi sans  que j’ai pris le soin d’éteindre la précédente.

J’étais ravi de vivre à ce rythme infernal qu’une force obscure me poussait à entretenir avec obstination en dépit de multiples échecs. La plupart de mes initiatives à peine fomentées s’achevaient rapidement par un fiasco retentissant aux oreilles de tous, sauf aux miennes, puisque je me trouvais soudainement plongé dans une nouvelle aventure plus extravagante.

C’était pathologique et pathétique.

J’épuisais une à une toutes mes ressources d’exaltation. Je brulais mes propres ailes avec frénésie et jubilation. J’étais à la fois le pyromane et le paysage dévasté par les flammes qu’il allumait.

Le jour de mes vingt-trois ans, je fis mon premier burn-out. Enfin, plus exactement, un burn-in… Mon agitation compulsive m’apparut tout à coup dans toute sa médiocrité. Je fus comme sidéré par l’énergie que j’avais déployée à ne rien faire. L’homme que j’étais ressemblait à un champ de blé, ravagé d’un incendie inextinguible sous la forme de flammèches surgissant ici et là, s’éteignant aussitôt pour reprendre plus loin comme des feux follets qui se joueraient de l’effort des combattants du feu.

Il fallait que quelque chose se passe pour que ce gâchis cesse. Quelque chose comme une explosion qui me bouleverserait le cœur et obligerait mon esprit à se fixer sur une ambition stable.

Un samedi soir, ils étaient tous là, réunis autour de la table de restaurant que j’avais choisie pour honorer mon anniversaire. Il y avait Max, l’éternel étudiant qui avait pour seul souci de trouver la fac qui n’avait pas encore eu l’honneur de l’accueillir sur ses bancs. Sylvia qui s’annonçait fièrement architecte d’intérieur et se disait, tous les huit jours, sur le point de décrocher son premier client. Jean et Patrick, les apprentis rugbymen qui joueraient bientôt en Top 14, c’était certain. Monique et son copain Lucien, les musiciens de la bande qui passaient leur temps à fignoler leur premier disque, financé par un producteur à l’identité mystérieuse.

En les regardant rire et plaisanter, je me disais d’une part qu’ils étaient des personnages charmants, mais complètement inconséquents et que j’avais été, pendant des années, le premier d’entre eux. Dans cinq ans, ils seront tous agents d’assurance, contrôleurs à la SNCF ou assistante de direction en mettant les choses au mieux, c’est-à-dire en posant l’hypothèse qu’ils échappent à la case « Pôle Emploi ».

Ce soir-là, je me pris à penser à ma mère. Elle n’aurait pas manqué de remarquer que je passais enfin à l’âge adulte.

J’avais résolu d’attendre la fin du repas pour annoncer la grande nouvelle.

« J’ai une grande nouvelle à vous annoncer ! »

À cette interpellation, six cuillers se figèrent au-dessus de la soupe glacée de melon aux agrumes que j’avais sélectionnée en dessert. Max crut bon de persifler :

« Tu pars au Kenya pour sauver les bébés éléphants du fusil des ignobles trafiquants ! »

Lucien en rajouta une couche :

« Tu pars en stage de recherche de la sagesse absolue chez les moines tibétains !»

Je laissais filer les quolibets et les ricanements en toute sérénité, sûr de mon fait et de mon effet. Je ménageais encore un instant de silence pour donner du poids à la phrase qui allait suivre :

« Je vais écrire ! »

« Ouf ! Tu nous as fait peur ! ». Ce fut la réaction de Max. Les couverts et les mâchoires qui avaient suspendu leurs mouvements, se remirent en action. Mon projet n’avait pas réussi à détourner de leur objectif immédiat, les six museaux penchés avec gourmandise sur leur dessert glacé.

Lucien reprit la parole le premier. Il me félicita avec ostentation. Son regard frisait d’ironie : je sus instantanément qu’il n’ajoutait pas la moindre crédibilité à ce que je venais de dire. Il connaissait parfaitement la multiplicité de mes ambitions et leur propension à ne jamais aboutir. Aussi ne manqua-t-il pas d’ajouter une pique pour faire rire les autres sur ce sujet qu’il savait douloureux :

« D’après ce que tu nous avais dit la semaine dernière, je croyais que tu allais monter une usine de patins à roulettes… »

J’avais beau m’attendre à son intervention moqueuse, je commis une maladresse insigne :

« Cette fois, c’est sérieux ! »

L’éclat joyeux qui suivit me renseigna clairement sur le niveau de fiabilité que mes convives assignaient à mes impulsions littéraires. Sylvia reprit on souffle la première :

« Et ça parlera de quoi, ton roman ? »

« Je ne peux pas en dire davantage. »

J’étais piqué au vif et décidais d’une part de ne rien révéler du concept qui me trottait dans la tête et d’autre part de disparaître de mon groupe d’amis, le temps nécessaire pour démontrer que j’étais capable, enfin, de mener mon idée à son terme.

J’aurais du mal à expliquer la raison pour laquelle j’avais décidé de me convertir à l’écriture. Je ressentais le besoin de tordre le cou à cette frénésie infernale qui me poussait à entreprendre et à ne jamais finir. Une image me taraudait l’esprit : une spirale qui se repliait sur elle-même jusqu’à s’évanouir dans l’infiniment petit.

Toujours est-il qu’à la surprise générale de mes six comparses, Blaise vit le jour. Je m’étais caché six mois pour rédiger et parfaire mon manuscrit. Blaise était un écrivain. Enfin si on peut appeler écrivain un homme ou une femme pénétré(e) de l’irrépressible envie de coucher une histoire sur le papier blanc. Blaise était de cette trempe-là. Son problème fut, pendant de longues semaines, qu’il n’eut aucune idée du sujet qu’il développerait.

Aussi Blaise inventa-t-il Armande, une belle et riche héritière du début du XXe siècle. La ravissante Armande passait sa vie entre soupirants éconduits et amants d’un soir. Elle était atteinte, elle aussi, du syndrome de l’écriture. Armande avait tant à se moquer de la futilité des hommes. Mais au moment de prendre la plume, elle restait pétrifiée par une impossibilité manifeste à imaginer le plus petit fil de la plus minuscule des intrigues.

Aussi Armande créa-t-elle le maréchal Sébastien. Jean-Eudes Sébastien était un solide grognard sorti du rang, fidèle à l’Empereur qu’il avait suivi sur tous les champs de bataille d’Europe. À la mort du général Corse, le vieux soldat se dit qu’il fallait que les générations futures disposent d’un témoignage de ses extraordinaires aventures. Mais, devant son grimoire, le maréchal resta longtemps muet.

Il finit par faire entrer en scène son grand-père Louis Dubois qui eut une double chance dans sa vie : celle de s’instruire auprès des moines et celle de servir Sa Majesté Louis XIV qui fit halte un jour dans son auberge pour se restaurer…

Mon histoire s’arrêtait au grand Gutenberg qui fut lui-même dans l’incapacité de construire l'œuvre qui aurait pu lui donner l’occasion d’éprouver l’intérêt de sa géniale invention et dut imaginer de faire parler un pâtre grec, contemporain d’Aristote.

Mon texte n’avait pas vraiment de contenu puisque chaque personnage, maillon de la chaine, vivait l’impérieuse nécessité d’extérioriser quelque chose de profondément intime qui resterait comme une trace de son passage sur Terre. Espoir aussitôt éteint par son incapacité à construire l’esquisse d’un début d’une trame de roman, tant il est difficile d’imaginer d’autres aventures que celles d’aimer ou de mourir qui ont déjà été explorées par de si belles plumes depuis la nuit des temps.

Lorsque je fus sommé d’expliquer le succès de mon œuvre auprès de journalistes enfiévrés, je trouvais cette comparaison qui laissa mes interlocuteurs pantois d’admiration. La vie humaine n’est rien, un rien fragile comme de la paille. Seuls l’Amour et la Mort peuvent l’enflammer. N’ayant connu ni l’une ni l’autre, j’étais le premier à avoir écrit sur Rien.

En attendant Nouvelles en fête du 26 octobre prochain au Fontanil, voici quelques-unes des nouvelles étoilées par le jury de la douzième édition du concours.

Christine Van Acker, l'étoile du jour

Un pied en France, un pied en Belgique, cette fille de bateliers navigue d’un genre à l’autre (poésie, roman, nouvelles, théâtre,…), dans un bercement doux-amer empreint d’audace, de rêveries, d’espièglerie.  Autant, elle aime jouer avec le sens des mots, autant elle se méfie et dénonce ceux qui détournent leur sens à nos dépends. Cette grande oreille, comme elle aime s’appeler, réalise des documentaires, écrit des fictions qui sont diffusées sur les ondes de la RTBF, de France Inter et de France Culture.

Plus d’infos sur : www.lesgrandslunaires.org

                                               Un souffle d’encre

Il est dit que nous habitons dans la cité des trois cent trente-trois saints. Perle du désert, notre ville est menacée de disparaître un jour sous le sable. Les pistes qui mènent ici traversent le Sahara ;  il faut bien les connaître pour ne pas se retrouver coincés par des étendues de rocailles, ou pour ne pas se perdre.

Les étrangers disent que nous habitons le bout du monde. Ce doit être vrai : je vis ici depuis toujours et ceux qui viennent d’ailleurs ne sont pas toujours issus du même monde que le nôtre.

Trois cent trente-trois saints ? C’est faux. Nous en avons beaucoup plus. Boubacar, Moussa, mon mari Abba Alhadi, et les autres dont je ne connais pas les noms, tous sont des saints. 

Regarde, toi, le visiteur, toi, l’étranger, regarde cette vieille boîte en fer. Ouvre-là avec respect. Je te le permets. Le livre qui se trouve à l’intérieur est vivant, grâce à Abba, mon saint de mari.

Ils sont venus, plus rapides que les vents de sable, ce sable qui veut tout recouvrir et contre lequel nous résistons pour garder nos cultures. Nos puits sont profonds, le fleuve n’est pas loin, nous avons bon espoir de remporter le combat.

Ces hommes au cœur asséché se sont installés chez nous. Ils ont tué et ils ont brûlé ce qu’ils pouvaient. Un jour, enfin, ils ont été chassés. Ils ont pensé que ça suffirait pour effacer notre culture dont nous prenons autant soin que celle de nos jardins. Ils n’ont pas réfléchi plus loin que le bout de leurs fusils. Les manuscrits qu’ils pensaient avoir détruits sont encore vivants, bien plus rusés qu’eux.

Ils ont cru que ces livres étaient les seuls, rangés, soumis, indifférents à leur sort. Ils n’ont pas imaginé le voyage de ceux que nous avions dissimulés, leurs pages préservées des flammes, dans des sacs de mil ou de riz, sur les pinasses, flottants sur le fleuve. Ils sont des milliers à avoir échappé au grand bûcher, gardés par tous les saints encore vivants dans ce pays.

On dit que les anges n’ont pas de sexe ; nos saints n’ont pas de lettres. Moi, Mariam, je ne sais pas lire, Abba, mon mari, non plus. Mais nous respectons nos livres parce qu’ils ont été écrits par nos ancêtres. Quand nous ne serons plus qu’ossements, ils respireront encore. Quand nous ne serons plus que poussière, Dieu parlera encore à travers eux.

Etranger, quand tu les ouvres, c’est la poussière des vieux os de nos ancêtres que tu respires. Nous les caressons, et notre âme s’éclaire et s’envole avec eux. La pensée n’est pas le privilège des savants. L’Esprit loge aussi dans le cœur des humbles.

Sois le bienvenu, étranger. Reste encore un peu. Bois le thé des hommes avec mon mari. Il est « aussi amer que la mort ». Le prochain thé, moins fort et plus sucré, « juste comme la vie », sera pour moi et pour les autres femmes. Le troisième, très léger et beaucoup plus sucré, « aussi doux que l’amour », je le réserverai pour nos enfants.

Ecoute-moi, étranger.

Le courant s’arrête, l’eau retient son souffle, le fleuve attend sa provision de vieux papier, de peaux de mouton, d’écorces, d’omoplates de chameaux, tous marqués de ces signes qui dansent et portent la musique de nos langues.

Abba, fais bien attention à toi ! Méfie-toi. Ferme bien le sac de riz. Cache le sous les cageots de légumes. Ce que tu fais est bien, mais reviens-moi, ne te laisse pas assassiner par ces chiens enragés.

Le fleuve connaît la grimace que fait l’homme quand il lèche du bout de la langue les lourdes plaques de sel gemme avant de les déposer au fond des pirogues. Le fleuve connaît la valeur et le poids de l’or. Il se souvient aussi du bois d’ébène, ces esclaves nus aux yeux apeurés, arrachés pour toujours à leurs familles.                                                                          

Le fleuve connaît la cruauté de l’homme, ça ne l’empêche pas de le porter encore sur son dos, sans le juger. S’il s’est alourdi d’étoffes et de biens précieux, le fleuve pouvait aussi se charger de notre histoire.

La voix de nos conteurs est pareille aux fleuves par lesquels coulent les choses du passé.

Nos livres sont nos paroles silencieuses, logées au fond de nos pensées.

Ecoute ma voix, étranger. Regarde ce livre. Ils sont frère et sœur, gouttes d’eau dans la mer. La mer, la mort des fleuves.

Les scribes ont conservé pour nous les paroles anciennes. Par eux, Allah s’adresse à nous, sa voix est d’encre. Elle est libre, lumineuse. Elle ne tue ni ne viole personne. Elle est amour. L’encre noire souligne, à traits légers, la pureté des pages vierges.

Ils ont noirci de cendres nos maisons de pisé, détruit les mausolées. Ils ont brûlé les bibliothèques. Ils ont dit que nos livres étaient impies, que nous étions des païens. Pendant huit jours, l’alarme ne s’est pas arrêtée de hurler, nos livres se tordaient de douleur. Ils n’ont laissé que des cendres, des vitrines vides, et beaucoup de poussière.

Ils étaient trop bêtes ; ils voulaient que nous devenions aussi bêtes qu’eux.                                             De quoi avaient-ils donc si peur ?

Regarde, étranger, je te le montre, celui que nous avons gardé. Nous n’avons que lui et nous ne savons pas le lire. Penses-tu réellement qu’il soit un danger ?

S’il venait à disparaître, notre maison n’aurait plus d’âme. Elle ne serait plus qu’un mélange de paille et de terre sèche, tout juste bonne à brûler. Je ne sais pas ce qu’il raconte. Parle-t-il du prophète ? Du mouvement des astres ? De mathématique ? De poésie ? Donne-t-il une recette de médicaments ? Des conseils pour réussir un acte sexuel ? Tout est bon à écrire, le vrai et le faux. Peu importe. Nous ne sommes pas des oulémas, mais il nous fait du bien.

Regarde comme ce livre est beau. Comment peut-on ne pas l’aimer ? J’ai confiance en toi, étranger. Tes mains sont tâchées d’encre ; les mains de nos ennemis étaient rouges de sang. En toi peut traverser la parole des anciens ; je le vois bien à tes yeux qui passent au-dessus des dunes et regardent dans le lointain. En eux, s’exprimait le jus du démon. Toi, tu sais comment ouvrir les livres. Nos ennemis n’ont été bons qu’à refermer ceux de nos vies. 

Tu ne parles pas notre langue, ça ne fait rien. Prends-le dans tes mains, respire-le, caresse-le. Il t’en restera quelque chose. Ecris-le dans ta langue. Laisse ton stylo glisser sur ta feuille de papier. Tenue par le fil de Dieu, ta main saura bien ce qu’il faut faire.

Avant de partir, prends ma main : ce que tu écriras nous ressemblera mieux. 

Nous sommes nombreux à avoir caché nos vieilles boîtes rouillées. Personne ne les trouvera jamais. Nos ennemis n’ont pas pensé à la cave de la bibliothèque. Ils n’ont pas vu Adda, mon mari bien aimé, porter des sacs trop lourds pour sa carcasse de vieillard et puis les confier à la vitesse du fleuve. Les piroguiers ignoraient tout de ce qu’ils transportaient. Les livres se sont tus de peur d’éveiller leurs soupçons. Par milliers, ils ont échappé au désastre, grâce à Abba, à Moussa, à Boubacar, et aux autres, grâce à nous, les femmes, qui avons reprisé les vieux sacs.

Mon vieil Abba, tu peux te reposer maintenant. N’aie plus mal. Les manuscrits sont à présent en lieu sûr et peuvent dormir en paix. Toi, tu as besoin d’eux mais, eux, ils n’ont plus besoin de toi. Moi, je t’aime et je veux que tu demeures encore près de moi le reste du temps qu’Allah voudra bien nous laisser vivre encore.

Quand je te serre dans mes bras, je tiens tous les livres du monde. Peu importe si je suis la seule à savoir les lire. L’étranger va partir, une page de notre vie dans sa plume. Il l’écrira pour nous.

En attendant la publication du recueil 2013 et Nouvelles en fête du 26 octobre prochain au Fontanil, voici quelques-unes des "nouvelles étoilées" par le jury de la douzième édition du concours.

Odile Avril, l’étoile du jour

Née le 8 mars 1971, cadre informatique, habite à l’est, là où les lérots vont boire.

Administratrice et correctrice du forum de bêta-lecture ImperialDreamer / Idey.

Membre des jurys des Appels à Textes 2011 et 2012 de l’association ImperialDream.

Depuis 2011, elle a vu plusieurs de ses nouvelles distinguées (deux prix notamment).

Son objectif est de composer un recueil de textes tout public entre contes et fables. Un lien devrait unir certaines d’entre elles, notamment via son héroïne Rainette, le texte envoyé à Calipso clôturerait le recueil. Elle cherche un illustrateur et en attendant continue son écriture au gré de ses inspirations.

L’ombre noire

Naître corbeau, sur un arbre perché de surcroît, ne prédispose guère à la modestie de mauvais aloi. Dame Rainette batifolait par petits sauts au pied du saule où se trouvait le corvidé.

Elle se souvenait de la gageure avec ses amies : « Tu n’oseras jamais… »

Il s’agaçait de ce manège typique cadencé par le « on me voit, on ne me voit plus, on me voit, on ne me voit plus… » conséquent de l’herbe haute. Incessant, le mouvement prit fin lorsque le batracien remarqua l’oiseau sur la branche et s’approcha de sa chaire.

— Coucou Maître Corbeau, coassa la grenouille, vous guettez ?

— Non, Dame Rainette, croassa le freux, j’attends ma fiancée.

— En retard je suppose ?

— Comme souvent, hélas.

— Est-ce un cadeau ce petit paquet posé, précaire, à votre droite ?

— Oui, pour elle.

— Laissez-moi deviner… à l’effluve… un fromage !

— C’est si bon !

— Camembert pasteurisé : quelle faute de goût !

— Elle adore.

— Ça schlingue et pas qu’un peu. Vous, à l’élégance rare, si distingué et doté d’une intelligence supérieure !

À ces mots, le corbeau ne se sentit pas de joie : son plumage en frétilla ; il se redressa afin d’accentuer son avantage. De sa position privilégiée, il adressa un regard amène au sourire de sa minuscule laudatrice. Soudain, il se remémora l’ancienne embrouille avec le renard près de la fontaine : « Elle veut chouraver mon fromage ! » Un coassement le tira de sa rancœur.

— Admirez ces fleurs au parfum suave ; lorsque vous lui conterez fleurette, elles suggéreront votre dessein… Abandonnez donc ce juchoir et suivez-moi !

— Et si elle arrive ici avant nous ?

— Nous n’allons pas nous éloigner, ça ne nous prendra qu’un instant !

— Et si elle nous surprend ensemble ?

— Ne craignez point le ramage… oups ! Du ravage de la jalouse renaît la flamme de la douce.

Notre curieux couple sautillant partit en vadrouille. La petite lui montra la sauge, il en cueillit quelques, la rose avec laquelle elle lui enleva le relent du cadeau maintenant oublié, et d’autres. Lié avec un brin de paille, le bouquet final s’enrichit de variété, chatoya de couleurs, combina les senteurs. Au retour de la balade, le camembert avait disparu, remplacé par une charmante oiselle toute de noir vêtue, l’air un brin énervée sur son perchoir. Le duo éphémère se sépara. Tandis que la rainette rejoignait ses copines, un vif échange opposa les deux amoureux.

— C’est à cette heure-là que tu te pointes ? croassa, stridente, la freux.

— Mais c’est toi qui…

— Et qui est cette grenouille ?

— Rien qu’une amie.

— Et ce cadeau, tu l’as mis où ?

— Je l’avais déposé là, il a dû choir.

— Elle te l’aura chapardé, grand nigaud !

— Mais non, on ne s’est pas quittés.

— Ben voyons !

— Regarde le bouquet…

— Pff ! des fleurs. Et tu cocotes en plus. La prochaine fois, je me la croque ta groupie !

Au bord de la mare, entouré de plusieurs batraciens, reposait le fromage ravi.

— Et tu crois vraiment qu’il va éclore quoi ? coassa l’un. Je ne vois que des vers.

— On parie ? défia Dame Rainette. Avisez donc ces asticots ; vous pourrez dans peu de temps savourer une myriade de mouches, les fameuses piophilæ casei !

Quelques jours passèrent… Maître Corbeau sous un arbre déchu tenait en sa tête ce langage : « Être ou ne pas être freux ? Ou alors se dénicher un trou, s'y coucher, se couvrir de terre ou d’immondices et se dissimuler au monde ? » Au lieu d’une sérieuse introspection, il se résolut à changer de perchoir ; un noisetier cette fois. Deux petits animaux, un lérot et un écureuil, s'amusaient, se chamaillant au-dessus de lui, à savoir qui irait au bout d’une branche effilée cueillir une ultime noisette. Ils cessèrent quand ils aperçurent l'oiseau noir.

— Tu te souviens de l'arnaque du renard ? moqua le rat-bayard.

— Bien sûr ! s’esclaffa le mignon rouquin, et j'ai assisté à la rapine des batraciens la semaine dernière. Tu as suivi l'affaire ?

— De loin. Rien n'a éclos au final. Et Dame Rainette jura qu'on ne l’y prendrait plus.

— Il a encore amené un fromage. Qui donc va le lui chiper ?

Ils pouffèrent de rires à l’unisson. Oui, il en avait apporté un autre et avait choisi un camembert au lait cru grâce aux conseils de la grenouille.

La dulcinée se posa à l'heure, enfin. Son arrivée inattendue calma les railleurs.

— Oh ! Mon chéri, tu as pensé à moi, sourit-elle d'un tendre bisou.

— Et, cette fois, personne ne me l'a dérobé, répondit-il tout fier d'avoir anticipé les astuces des voleurs : il avait coincé le cadeau entre de solides branches.

— Laisse-moi à l’instant m'enivrer de son fumet. Mais il n’est...

— Le fromager l'a sélectionné pour moi...

— … pas pasteurisé ? Pouah ! Tu connais mes goûts pourtant.

— On m'a affirmé qu'il serait bien plus savoureux.

— J'en veux pas de ton affiné.

Elle saisit l'objet avec le bec, le jeta au loin et partit sans même dire adieu. Maître Renard qui passait juste sous l'arbre profita de l'aubaine et déguerpit avec son larcin inespéré.

Pauvre corvidé plaqué, humilié, incompris, risée du bocage à la prairie, des eaux aux cieux... De son perchoir, il chut au sol, terrassé par le chagrin, et se tordit la patte. Il claudiqua vers une haie de roseaux pour se cacher de la cruauté générale.

Dans cet abri, Dame Rainette affûtait une libellule et aiguisait sa langue en vue de son gobage. L'irruption du désespéré la troubla et elle rata sa cible.

— Encore vous ! protesta-t-elle.

 Devant l'air étiolé du volatile, elle refoula sa rancune. Elle aussi avait été grugée... son précédent fromage avait été ravagé par le dernier raz de mare et les asticots noyés.

Il gémit, elle soigna.

Il raconta, elle écouta.

Il s’épancha, elle absorba.

Il pleura, elle étancha.

Il chouina, elle le moucha.

— Je vais vous le chercher, ce camembert. C’est bien Maître Renard qui vous l’a barboté ?

— Oui ! Vous êtes sûre de…

— … Et certaine, par la ruse !

Elle s’éloigna, laissant son compagnon à sa mélancolie. Durant sa courte quête, elle se tracassait surtout du portage de l’objet au retour. Elle avait espéré en vain l’aide de quelques grenouilles. Certaines tentèrent de la dissuader, d’autres la traitèrent de folle, aucune ne la suivit. Déçue, elle continua sa mission, ébranlée toutefois par les incitations à la prudence de ses copines, inquiète au cas où elle devrait affronter seule ce terrifiant adversaire : elle n’aurait que sa malice et son agilité à lui opposer... Vint l’instant du doute. Regrettait-elle déjà la déraison de cette promesse irréfléchie ? Elle fut tentée de rebrousser chemin et de s’excuser auprès de son nouvel ami : la tâche s’avérait au-dessus de ses petites forces, elle s’était montrée trop présomptueuse. Bien sûr, dès demain matin, il irait à la police et elle courrait lui en procurer un autre. Elle imagina la déception : « Si vous aussi, vous m'abandonnez… » Irait-il lui-même se faire justice ? Elle ou lui, le combat serait perdu d’avance. Et elle se sentait si coupable !

Elle décida de continuer et débusqua son Graal dans un sous-bois. Le coquin avait entamé son butin. Elle envoya d’abord des pierres espérant ainsi le distraire de son festin ; puis tâtonna le cri canin, jappa vaguement, glapit à grand peine, entonna un confus « Waaaaah » ; elle bredouilla même un dernier « Haro ! » ouï de la bouche d’un pêcheur. Aucun effet sur le canidé ; alors elle sautilla tout autour de lui afin de détourner son attention. Ce manège effronté fonctionna mieux que prévu, le renard la poursuivit… Par deux fois elle échappa à sa morsure ; hélas elle se fatiguait et paniquait. Le prédateur réussit à la coincer ; pour éviter le troisième coup de crocs, elle effectua un saut de côté et retomba sur une pierre saillante. Elle ne se releva pas, étourdie par le choc ; le goupil s’apprêtait à la dévorer lorsque soudain une ombre noire plongea sur lui. Le corvidé volait à son secours ; son attaque en piqué causa des dégâts près des yeux du carnassier qui abandonna sa proie. Les coups de bec dissuadèrent le chapardeur de retourner à son repas et il s’enfuit pantois.

Le corbeau posa sur son dos l’aventurière, un peu sonnée par l’agression, saisit en son bec le fromage et s’envola. L’oiseau atterrit près des roseaux et constata alors que Dame Rainette s’était assoupie. Il la déposa avec précaution sur un nénuphar tout juste échoué. Il s’aperçut que son plumage dorsal était taché de sang. Inquiet, il examina la grenouille et trouva une minuscule plaie au ventre qui saignait beaucoup. Elle se réveilla.

— Alors, vous l’avez mangé ?

— Non, pas encore. Mais vous êtes blessée.

— Une égratignure, ce n’est rien, ça ne saigne déjà plus, vous voyez.

Ces derniers mots furent prononcés dans un souffle. Elle toussa puis se reprit.

— Dégustez-le donc, ce mets.

— Oui… il est exquis… Vous voulez goûter ?

— Non, merci, je ne mange pas de laitages… et je n’ai pas très faim. Régalez-vous !

Il picora sans enthousiasme, davantage pour faire plaisir à son héroïne. Elle somnolait en le regardant puis s’endormit et se mit à trembler. Le freux se coucha sur le dos, installa la petite bête sur son poitrail et rabattit son aile sur elle. Ses frissons cessèrent, elle semblait heureuse de cette douce chaleur et souriait.

Dans la nuit, il sommeillait à demi lorsqu’il crut entendre crier son amie : « Non, pas les vers… Grâce ! » Il ouvrit les yeux ; elle affichait toujours son sourire et dormait ou… Elle avait seulement cessé de respirer. Un croassement pathétique déchira l’obscurité.

Au matin, les riverains de la mare découvrirent le corps sans vie de la rainette déposé sur un nid de brindilles et de paille mêlées, et une épaisse couche de plumes noires. Ses pattes avant ramenées sur sa poitrine tenaient une rose rouge. Deux silex étaient appuyés au pied de ce monticule. Personne ne revit jamais le freux, mais dans les temps qui suivirent, nombre de renards devinrent borgnes ou aveugles, et l’ombre noire hanta longtemps les alentours.

* * *

Histoire de la fable étoilée à Calipso 2013 :

"L’ombre noire", alias aussi "Le corbeau et la grenouille".

Ben oui, elle a une histoire !

En 2011, j’avais écrit un texte humoristique pour me moquer gentiment de quelques principes d’internautes (je ne dis pas qui ni où), mélangeant deux fables de La Fontaine.

En 2012, lisant la présentation de quelqu’un, cela m’a inspiré le détournement d’une fable traditionnelle avec mon héroïne, Rainette. Et très peu de temps après, une seconde fable a germé en moi : détourner le texte le plus célèbre de La Fontaine "Le corbeau et le renard" en remplaçant ce dernier par d’espiègles grenouilles. Mais voilà, si le début ressemblait bien à une fable, la suite était incomplète, il manquait quelque chose puisque finalement aucune morale n’émergeait.

Plusieurs mois plus tard, l’inspiration m’est venue pour adjoindre une seconde partie. Je voulais la terminer sur la tendresse et puis le matin où j’écrivais la toute fin, une "tuile" m’est tombée dessus… Je me suis mise à mon clavier, espérant sécher mes larmes, et… c’est tout autre chose qui est sorti, un souvenir douloureux de jeunesse, la mort d’une chatonne de quelques jours que j’avais posée sur ma poitrine et recouverte d’une couette pour qu’elle arrête de trembler. J’ai donc terminé ce texte en pleurant…

Voilà, cette "fable" un peu atypique, commençant dans l’humour un peu sardonique pour se terminer sur le pathétique, n’a pas encore été éditée… mais elle a déjà terminé dixième à Syllabaire 2012 (8 éditées) et seconde aux 48 heures du polar 2013. Le bûcher de la fin existait dès la première version. J’ai uniquement rajouté un peu de paille pour Calipso (et avant un peu de police pour les 48 heures du polar).

Oui, aussi une particularité qui peut rebuter certains, cette fable porte mon style : oser, jouer avec les limites, et donc parfois ne pas respecter les constructions standards et normalisées du français, aimer beaucoup mélanger pluriel et singulier, mettre des mots là où ils ne devraient pas être. Sans pour autant que ce soit prohibé, bien entendu.

L'équipe de Calipso et les membres du jury tiennent à remercier tous les participants à ce concours qui fut peut-être un peu léger en volume de participations (81) mais fort agréablement relevé en qualité. Nous reviendrons prochainement sur les étoilés de cette édition.

Voici le palmarès 2013 :

1 - Joël Hamm pour Caramantran

2 - Benoit Camus pour Le griot s’est volatilisé

3 - Marie Pontacq pour Le temps des Ellebores

4 - Isabelle Guilloteau et Christophe Esnault pour Tout feu, tout femme

5 - Jordy Grosborne pour Vieux frères

6 - Yvonne Le Meur-Rollet pour Etincelles

6 - Emmanuel Roche pour L’Homme de paille

6 - Elisabeth Le Tutour pour Un juste en enfer

9 - Jacqueline Dewerdt-Ogil pour Le condamné

10 -André Fanet pour Parce qu’un soir…

11 - Anne-Marie Dallais pour Sculptures éphémères

12 - Sylvette Heurtel pour Le verrou

13 - Thierry Poinot pour Un regard qui tue

La douzième édition de Nouvelles en fête aura lieu le 26 octobre 2013 de 17h à 23h30 au Fontanil. Comme pour les années précédentes, nous espérons la présence d'un maximum d'auteurs primés. Tous les concouristes sont bien sûr les bienvenus. L'hébergement des lauréats sera assuré par des membres de l'association Calipso et une contribution aux frais de transports pourra être allouée. Afin de pouvoir éditer le recueil pour le jour J, il est nécessaire de nous envoyer au plus vite les nouvelles lauréates,accompagnées d'une présentation de leur auteur. (envoi par mail et dans un format word).

A très bientôt...

La fin était attendue. Il n’y aura pas de rebondissement de dernière minute. Quatre-vingts nouvellistes se sont mis sur la paille pour avoir l’honneur de concourir. Qu’ils soient ici remerciés. Hélas, faute de temps pour conclure peut-être, ou bien, pris par la peur de ne pas être entendus, des dizaines, voire des centaines d’auteurs ont jeté leur manuscrit au feu après les douze coups de minuit. Nous sommes tristes pour eux et nous leur adressons également nos remerciements pour leurs louables intentions.

Le jury va maintenant entrer dans la zone de lecture ; il vous donne rendez-vous en septembre pour ses premières impressions…