Messe basse
Sing Sing
Il n'y a plus d'étoiles
Ni belle, ni filante
Ni à cinq ni à six branches
L'espace se divise
Les cieux sont églises
La terre est banquise
L'homme n'est plus de mise
Les martyrs se donnent des airs
Et laissent le sol désert
Faute de pêche miraculeuse
Et de bergère talentueuse
L'enfant privé de pain
Ne se nourrit qu'à brûle-pourpoint
Les saints se glacent
Les corbeaux font la grimace
Dans l'ombre les pénitents
Se gavent d'excitants
Les anges ne rient plus
Ont renoncé au salut
Ils ne gardent rien
Pas même leurs concitoyens
Ils ont perdu patience
Oublié l'espérance
D'avoir trop goûté l'infâme
Les mages ont rendu l'âme
Quelques vierges pleine de grâce
Ouvrent encore leurs besaces
Ebranlent les esprits
Sans redonner l'appétit
L'aumone se distribue à la cour
A quelques belles de jour
Le peuple bon pourvoyeur
Y laisse ses pauvres rondeurs
L'abbé en petite soutane
Les pétrit jusqu'à la panne
Il n'y a plus de miracles
Pour le seigneur c'est la débâcle
Et son messie, contrit, rabougri,
Disparaît avec ses prophéties
Ainsi va la civilisation
Dans un monde en expiation
