2012

Ne pas se laisser abuser par les apparences

Certaines choses peuvent changer

Le ballon

Née à Moscou en 1982, Katia Bouchoueva dite "Boutchou" vit en France depuis 2002. Poète, animatrice de la scène slam grenobloise et membre du collectif slam "Section Lyonnaise des Amasseurs de Mots", elle aime partager ses coups de blues, ses coups de coeur, ses coups de gueule...  Elle a publié en 2009 un recueil de poèmes "C'est qui le capitaine ?" aux éditions l'Harmattan.

C'est notre invitée du jour. 

               C'est qui le capitaine ? 

Le fer  

Tant qu'on n'a pas avalé le noyau de la Terre

Je dis rien, je dis rien.

Les Corses, les Bretons, les Maliens

Riches en larmes, en fer, en sucre, en sel.

Les Pharisiens, les Égyptiens...

Et je regarde ton magicien

Vider les placards, repeupler le joli carrousel.

A coup de pelle, à coups de poing,

A coups de virgule, de tiré,

Ils ont réussi à tourner comme il faut la Terre,

Ils ont réussi à défaire les lacets

Déserrer les vices.

Et quelque part parmi eux – mon fils,

Mon fils était fier,

Mon fils était fer,

Forgé il était mon fils

Et ferromagnétique des fois aussi.

Sois pas comme astronaute sans galaxie – je lui disais

Petit kangourou sans sa maman,

La robe sans sa mariée.

Ce cycle menstruel tellement irrégulier

Tellement sur le pallier

Fait sombre et humide que plouf -

Et astronaute retombe -

Au fond de l'escalier

Sa touffe

Noircit et disparaît,

Réapparaît, grossit

Et roule – visage-ballon - dans les couloirs

Et pièces communes.

Pleine lune

Un demi-citron pour la mamie

Une grenadine pour la fillette -

Les deux extrémités d'une vie

En tête à tête

Monstrueux monstrueux -

Niami, Niamey, Milan -

Dent pour dent,

œil pour œil.

C'est la fête dans ton clan -

Dans mon clan – jour de deuil.

Et plus de mémoire – mais vous êtes où ?

Et plus de mémoire – où il est mon mari ?

Ma femme? Mes cousins?

Ma tante? Mon oncle?

Buvez un coup, buvez un coup – tchin-tchin

Diamant de Chine,

Pétrole de Sibérie.

Esprit confus, lunettes de vue

Rouillées et plus de connexion wifi.

J'ai dit : "Salut, mon pharaon, ma vie

Touche à sa fin. Je n'en peux plus."

Et tout tombait – heureux et courageux –

Dans la marmite, dans l'huile d'olive,

Dans la salive, dans la lave, dans le cire -

Et ce dont je

Me souvenais,

Et ce dont je

Ne voulais plus

Me souvenir.

Pour que dans l'euphorie des fêtes, on ne les oublie pas...

L’épave

par Claude Romashov

Elle tangue roulée dans son paletot trempé de pluie.

Le temps a la nausée et vomit sa bile.

Elle se tient aux murs, arrache des débris de plâtre.

Et va s’échouer durement sur le trottoir.

A la vue des passants scandalisés.

Elle n’est plus qu’un déchet, un rebut.

On peut l’écraser, lui marcher dessus.

La mer a trop charrié d’écume et de douleur.

La mer lui a rongé la peau.

L’indifférence tue plus que la lame mortelle des vagues.

Dans un dernier sursaut, elle lève un bras pétrifié

Vers le ciel soufflé d’étoiles.

L’épave disloquée gît sur le sable.

Des insectes de bois se délectent de ses chairs

Cassantes comme du pain de sel.

Texte de Corinne Jeanson - Interprète : Nicole Amann - Compositeur : Hervé Jeanson -

avec l'autorisation du site Bonnes Nouvelles

Cœur de l'Afrique noire. Bière bouteille de pays. Chaleur et vent rafraîchissant. Solitude avec paysages nouveaux en décor. Je suis au cœur de l'Afrique. Dans une ville basse avec toute sa vie, ses musiques, ses bruits, ses vendeurs des rues, derrière leurs tables de bois aux pieds cassés mais tenant bons car la verticale n'est pas une loi de la nature. Les sorcières ont mangé mon âme. Dans la maison aux génies, je cherche mamy wata. Je sais que je ne la trouverai pas ou bien elle se nomme habitude. Je m'habitue.

Les Africaines rient fort dans les cafés. Un homme porte sur sa tête une machine à coudre. Marque : Éléphant (les lettres sont effacées). Pour rythmer ses pas, il joue avec une paire de ciseaux. Les ânes ont les pieds de devant attachés. Les cochons sont noirs, les jarres renversées et les maisons de terre enfumées. La meunière en sueur écrase le mil sur la large meule en pierre. On entend les crissements du broyage. La farine de mil blanc tombe sur le sol de terre battue, la terre rouge africaine. La cabaretière plonge les calebasses dans ses canaris de bière. Les Africains sont emplis d'amour jamais perdu qui leur donne une force tranquille. Cette force tient tout leur corps. Ils sont comme les arbres plantés dans la savane qui étendent leurs branches lourdes, au-dessus des troncs pleins, jamais écrasants.

L'orage et le bruit du tonnerre emplissent l'espace et le rendent moins menaçant. Sa présence -qu'elle soit divine ou naturelle- suffit à estomper tous mes désarrois. Si je pleure sous la pluie battante, c'est parce que je me libère enfin, comme le ciel, de la pesanteur des jours sans noms. L'amour passé reste l'amour, bien qu'on n'ose plus tout à fait le nommer ainsi à force d'usure. Quand le cœur doucement écoute les silences d'hier, tout autour les colons aux jambes rudes s'assoient et fument, jusques aux cieux africains, leur félicité commune. L'heure du thé, moment privilégié, s'accompagne de la silhouette respectueuse du boy, habitué ici aux manières de l'aristocratie servante. Dehors, les enfants jouent dans les détritus et les femmes aux seins flasques se baignent dans le marigot boueux.

Tout cela se déroule alors que toi, dans le même temps, du fond de l'Europe blanche, tu souris à la jeune danseuse en sueur. Sous le ciel africain, je songe à notre rencontre et à sa fin.

Il se trouve que j'étais à Tunis au moment des élections des délégués de l'Assemblée Nationale Constituante et que, grâce à quelques contacts parmi les acteurs de la révolution, j'ai pu rencontrer des prétendants à la gouvernance du pays mais aussi et surtout de simples citoyens se retrouvant dans les comités de quartier, groupes de défense, réseaux sociaux... Une parole libérée, foisonnante, entrainant des discussions à bâtons rompus, le jour, la nuit, échanges fraternels, respectueux et même si le ton devient parfois houleux, survolté, radical, l'espoir est de mise...

Extrait de "La Révolution Tunisienne" (Netdigitalfilm)  

Il suffit de prendre le taxi pour mesurer le changement à l'oeuvre. A peine monté à bord, le chauffeur évoque la victoire de la révolution, l'enthousiasme de tout un peuple enfin libre et les doutes qui les assaillent aujourd'hui...

Taxi 1- Aujourd'hui la presse est libre ; avant il n'y en avait que pour Ben Ali et les Trabelsi ; maintenant n'importe quel chien écrasé peut avoir un article dans le journal...

Taxi 2 - La démocratie tout le monde la veut mais la pratique démocratique ne se fait pas à coup de baguette, ça ne s'innocule pas avec une seringue...  

Taxi 3 - On a dégagé Ben Ali, maintenant on sait qu'on peut dire non...

Taxi 4 - 90% des Tunisiens sont pour la révolution. Les 10% restants sont des malades, des fous qui crient encore Ben Ali, Ben Ali, Ben Ali... On a pas besoin de s'occuper d'eux, une cartouche c'est bon...

Taxi 5 - Ennahdha va nous délivrer de la misère, la Tunisie va devenir propre, plus de corruption, plus de vagabonds...

Taxi 6 - Ennahdha a gagné d'accord, on respecte le vote du peuple mais la révolution a les yeux ouverts, on ne laissera pas s'installer une autre dictature...  

Taxi 7 - Maintenant on a la liberté... la liberté, tu peux pas savoir, on discute, on critique, on vote, on se respecte, c'est la révolution...

Taxi 8 - La France applaudit aujourd'hui la Tunisie et sa révolution des jasmins, la France elle n'a rien compris, les jasmins c'était Ben Ali, notre révolution c'est la révolution de la dignité...

Taxi 9 - On sait bien que la révolution n'est pas terminée, les rcdéistes vont encore manoeuvrer et les barbus vont défiler... 

Taxi 10 - Les Tunisiens sont musulmans et modernes, ils respectent le code de la femme, le droit des personnes, la liberté d'expression et les valeurs de la famille, du Coran... 

Taxi 11 - Les islamistes se veulent rassurants mais ils traitent les laïques d'intégristes...

Taxi 12 - Démocratie et religion, c'est pas facile... croisons les doigts !